Tal vez haga nueve u ocho, pero diez suena mejor... Hoy es un nuevo día y sin querer lo modelo a la manera de aquellos tiempos. Las pinturas rupestres cimerias nos muestran tal como somos, tal como éramos. Pero algo falta en ellas. Aparte de Alguien, claro está...
Una delicadeza por parte del rupestre pintor/a que trata de evitar con la ausencia el recuerdo de Su presencia. Pero la ausencia no hace más que agrandarse a sí misma...
Porque la historia de estos "diez" años es nuestra historia. O más bien lo fue. Y preferiría caer desplomado ahora mismo que borrar un sólo instante, por difícil que fuese.
Pero las máquinas del tiempo son cosas de la ciencia ficción, una ciencia infinitamente más hermosa y esperanzadora que las otras ciencias, pero también mucho más innoble por patrañera...
En describir, juzgar y sacar conclusiones sobre estos años, tardaríamos otros tantos o más, pero parece que no he hecho bien los deberes, por variar...
Sólo sé que las respuestas (TODAS) (o casi todas) habitan en mi cabeza. Pero la pobre no tiene capacidad de mando. Los instintos y los sentimientos me dominan. Y mira que era listo de chaval...
Perdí la perspectiva... sé cómo recuperarla...
Pero no basta con saberlo...
HAY QUE HACERLO
¿Cuántos meses y un día más tardaré?
No me importa...
Sólo hacerlos, lleve lo que lleve, sufra lo que sufra, ocurra lo que ocurra...
HACERLO DE UNA PUTA VEZ
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