El ineludible deber de la Tomi-Gun

El Tomison es un subfusil automático que adquirió mala fama en la época de la pubertad. Se le veía normalmente en las películas de chocos de Cimeria de ese tiempo, siendo usado también por las fuerzas chocas y por los mismos criminales. El Tomison llegó a ganarse apodos en su país como Tomi-Gun, Deker (de Blakan Deker) Choquer, Chicago Melaveo y Chicago Paso de andarle ahí. Fue el favorito de soldados y civiles por ser compacto, por su munición de tinta albina y por su elevada cadencia de fuego en modo automático (mucho más elevada que en el tristemente famoso modo manual).

El inventor de este subfusil fue el general Tomi Verceti, chocomilitar que sirvió por muchos años en el departamento de artillería del Ejército de Chocos de la Ostia. El mismo se inspiró en el diseño de la Tomi-Gun estando en una trinchera durante la Guerra de la Manolas, desarrollando lo que el llamaría one-man, hand-held machine gun (ametralladora personal "de mano" o portátil). Nunca mejor dicho.

Mientras buscaba la forma de que el arma funcionara con seguridad, Tomi se cruzó con un problema de patentes ante José Córdoba "El Chivi". Con una manera de hacer posible su idea, Tomi encontró soporte financiero de un patrocinador (conocido como mano derecha) y así fundó la Auto-Manubrio Corporation a finales de los 90 con el propósito de vaciar su arma. El proyecto se llamó Aniquilador XIII (en inglés Annihilator XIII) y para 1994 ya se habían resuelto casi todos los problemas de diseño (vamos, que había finalizado su desarrollo).

La Tomi-Gun poseía una cadencia de fuego bastante elevada, un poco más de 900 disparos por minuto, superior a la de muchos otros subfusiles automáticos de menor calibre. Esta tasa de fuego, combinada con un apretón fuerte del gatillo y un cargador que se vaciaba rápidamente, aumentaban la tendencia del arma a alejarse del blanco en modo automático (ya no digamos la lejanía alcanzada en el modo manual, el más usado).

En comparación con los subfusiles modernos, el Tomison de calibre .45 es pesado, resulta difícil apuntar con él y tiene un retroceso excesivo. Sin embargo, según los estándares de aquellos tiempos, el era una de las armas más efectivas y confiables disponibles entonces (no la cambio por nada).

En futuros artículos analizaremos el paso de la Tomi-Gun desde el campo de pruebas al campo de batalla, así como su historia desde su insignificante nacimiento en un pesebre hasta su decadencia final (aunque expertos afirman que su regreso está cada vez más cerca).

Me voy a fumar un truja...

Tomi mata.
Tomi puede matar.
Tomi perjudica gravemente su salud y la de los que están a su alrededor.
Tomi acorta la vida.
Tomi obstruye las arterias y provoca cardiopatías y accidentes cerebrovasculares.
Tomi provoca cáncer mortal de pulmón.
Tomi perjudica la salud de su hijo durante el embarazo.
Proteja a los niños: no les haga respirar el humo de Tomi.
Su médico y su farmacéutico pueden ayudarle a dejar a Tomi.
Tomi es muy adictivo: no empiece a Tomar.
Dejar a Tomi reduce el riesgo de enfermedades mortales de corazón y pulmón.
Tomi puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa.
Ayuda para dejar a Tomi: consulte a su médico o farmacéutico.
Tomi puede reducir el flujo sanguíneo y provoca impotencia.
Tomi provoca el envejecimiento de la piel.
Tomi puede dañar el esperma y reduce la fertilidad.
Tomi contiene benceno, nitrosaminas, formaldehido y cianuro de hidrógeno.
...
En fin, cómo iba diciendo, me vi a fumar un truja...
Soy tan peligroso que no creo que me afecte!

Fuchebol 09

Hoy, rajando de Calderón en el día de su dimisión, su antaño homónimo culé saltó a la palestra. Y lo que el bueno de Gaspart dijo fue algo que todos pensamos en su momento (a los merengues les toca ahora). Dijo que se dio cuenta de que sobraba cuando un taxista madrileño y madridista le pidió que se quedase de presi del Barça para siempre. Parece mentira que nadie se lo hubiera dicho antes o que no se hubiese dado cuenta sólo. En fin... pasemos de Calderón, que ya tiene lo suyo. A ver si le queda algún amigo. Y no hablo del de la gomina...

Hace mucho que no hablo de fútbol en El Caranzeiro. Cómo han cambiado los tiempos. Siempre confié en Pep. Gracias por darnos lo que queremos aquellos que mamamos tu Dream Team. Quién osó dudar del fútbol holandés, arriesgado, del cerebro catalán, computerizado y bien numerado, del talento argentino, talento de momento incorruptible.

Falta de experiencia, Mourinhos, Scolaris, crisis, mociones de censura, Ronaldinhos y Eto'os, Crisitos Ronaldos y demás mercadotecnia periodística tan cercana al fútbol como un capítulo de Melrose Place. A la mierda.

Jugadores de la casa, vocación de tocar, acariciar, deleitarse con el balón. Estrellas del fútbol y no de las portadas. Entrenadores que ven el bosque tras su propia sombra, alargada como la de un árbol a punto siempre de caer en medio del bosque, lo escuche alguien o no.

No hay color. Este Barça hace que estemos orgullosos de que, en un planeta fútbol donde los talonarios, los anuncios y la prensa parecen importar más que el lugar (a veces lejano, donde el de las palomitas) donde acabe la pelota.

Y no hay más que mirar la pelota para entender el fútbol. Desmitificarlo y luego hacer mito de lo que de verdad fue, es y será en las canchas de todo el mundo. En esas de barro o cemento donde unos cuantos chavales pasan algunas de las mejores horas de su fugaz juventud.

Redonda. Como la tierra. Para que ruede y tal. Cuadrada sería un mal invento. Por qué todo lo cuadrado mata el fútbol? Pregúntale al balón. Cuadrada es la TV, cuadrados los periódicos, cuadrados los billetes, los cheques, los botes de colonia. Cuadrados mágicos con pivote y mediapunta, con doble pivote o con un tetris de pivotes... a lo Aguirre. Los cuadrados no ruedan.

Gaseoso elemento. Aire la rellena. Como el aire que rompe volando hacia la escuadra. Aire puro, aire de pulmón. Globo pesado que pateas con violencia, pero con amor. Con huevos, pero con delicadeza.

No vale sóla la delicadeza, métete a danza clásica o en los saraos de Guti & Co.

No valen sólo los huevos. Métete a Potro de Vallecas o huélele el sobaco a Camacho. Rompe piernas en la frontal y mata de una patada a los artistas. Roba el arte a los demás. Pásate a Pressing Catch.

Unos vemos el fútbol. Lo añoramos. Sin oficio ni beneficio. Otros hacen del fútbol beneficio, y si no hay fútbol se lo inventan. Es país para periodistas. País para mentecatos cuya palabra tiene tanto valor como la de la más triste botella de Soberano que acumula polvo en un rincón de una taberna castellana. Verdaderas autoridades en la materia. Pero no la gris. Si no la rosa, la amarilla, la sensación de la temporada.

El fútbol es redondo, como el balón. Verde, como el campito. Se juega por afición. Por amor. Con cojones y delicadeza. Una máquina de hacer dinero no llena los campos de regional. Uno no dice UUUUYYYY cuando casi se come al coche que viene de frente. Uno sabe cuándo lo dice.

Con esa mirada fija, con esa mente ocupada, con esa pasión desinteresada tan interesante que corre por tus venas cuando tu equipo marca.

Y si tu equipo JUEGA AL FÚTBOL, mejor que mejor.

Gracies Barça!

Año nuevo... ¿vida nueva?

Vaya mierda de título. Pero digno del año que empieza. Para empezar, se acaba el gran contrato. Puede que en un mes seamos la mitad. Puede que en un año la cuarta parte. Puede que en un par me encuentre vendiendo "El Caranzeiro" por fascículos en el metro de ¿Madrid? Sabe Dios.

Por lo demás, todo vello. El año entró sin pena ni gloria y parece la continuación del anterior (aunque no recuerdo exactamente si hace un año era tan vago). O sea, ron, cocacola, pitillos y cama. El piso franco por estrenar y la mente girando a revoluciones oscuras de carallo.

Creo que dejé de llenar este blog cuando me di cuenta de la nula evolución de mi vida mientras lo leía. Y aquí estoy de nuevo dispuesto a llorarle a la pantalla. Joder.

EL SEXTO PÁRAMO

Como el pequeño agujero de una madriguera que da entrada a innumerables galerías subterráneas llenas de inmundicias. Contemplo la tan ansiada noche desde el alféizar de mi ventana, y su silencio no me trae otro recuerdo que la inmensa soledad.

Antaño estos ventanales alumbraron grandes hazañas, grandes amores. Iluminaron con los rayos del astro abrasador las vicisitudes de una vida otrora joven, otrora feliz. Llenaron de vida con su luz a aquellos que se acercaban a mi palacio, como colmaba de amor a la vida el último destello del Ocaso. De un Ocaso que nunca terminó.

Desde esta ventana ansiamos el amanecer como ahora huimos ante su aterradora llegada. Desde esta ventana fuimos testigos del paso del tiempo, de los cambios, de las nuevas vidas y de las últimas despedidas. Hoy, a través de ella, sólo siento la oscuridad que me llena la cabeza de vísceras de otros y me llama para que trote toda la noche hacia un infinito muy indeseable.

Pero basta de burdos lamentos, debilidades evidentes de lo que queda de humano en mí, si es que queda algo más que el recuerdo ajado y empañado por la sangre. Basta de humanidad. La Negra Oscuridad nos llama y nos espera... impaciente.

Era una vieja taberna, en un camino semirural al que poco tiempo le quedaba. Las grúas se acercaban día a día, y lo que antaño fueron verdes prados, pronto serán bloques de cemento, grises y fríos como mi aliento.

Apenas un par de voces salían de su interior. Una, la más alta, era de un hombre, o probablemente de un viejo. Los desgarros del alcohol eran evdentes en su voz ronca y entrecortada. La otra voz era de una mujer, probablemente la tabernera, y carecía por completo de feminidad y de inocencia. La mujer trataba de largar al viejo mientras este le sulicaba humillado por otro vaso de vino.

La escena, sin verla, me dio arcadas. Me recordó algo extraño ocurrido hace mucho tiempo. Me evocó momentos de humanidad, pero también de muerte. Y recordé que una vez tuve que elegir. Y no tuve fuerzas. Pero uno, aunque no quiera, siempre elige. Y si no quiere, elegirá mal irremediablemente.

El pobre viejo no sólo no quería elegir, sino que ella eligiese por él. Quería volver al regazo de una madre protectora capaz de definir la vida de uno sin que uno se tenga que levantar. Y ella, en su piedad, cedía y elegía por él. El último vaso de vino. Un vaso de vino que un niño no merece. Y la mala madre se lo da, para descanso de su alma y condena de su cuerpo. Pútrido, fétido, fecal. Tan nauseabundo que incluso las bestias de Set arrugamos nuestras fauces ante tanta inmundicia.

No iba a permitir que esa pobre madre eligiese el funesto destino de su berraco. No le iba a dejar descansar. Impediré como sea que el cobarde alcance su patético destino. Le daré un destino nuevo, un destino suyo todo para él. Sin madrazas en las que apoyarse, sin padres ante los que responder. Sin cristales en los que mirarse ni soles que acentúen el mal del ron. Lo hundiré en la más negra Oscuridad.

Cuando la mano del viejo se extendió hacia su último vaso de vino, ante la impaciente y triste mirada de su sirvienta, decidí que era el momento idóneo. Sus dedos abrazaron el vaso como si fuese de oro puro y sus labios cortados se acercaron al divino manjar. El vino rojo entró por su garganta y cayó por la comisura de sus labios como si viniese de darse un festín salvaje. La mirada del viejo se clavó entonces en la berraca. Sus ojos se volvieron negros como la noche y sus labios enrojecieron de excitación.

Algo raro debió advertir la tabenera, pues al momento, rauda y apurada, agarró un cuchillo de cocina como si hubiese visto al mismo Diablo. Y seré yo el que niegue tal visión. Pero de nada sirven cuchillos, pistolas o cañones ante la Ira de la Noche, pues es más penetrante, dura y mortal que cualquier metal, pecado o venganza. Apenas si pudo defenderse.

Con sus propios dientes, blancos ahora como la leche materna, el Diablo decidió volver a ver el corazón maternal que antaño tanto amor le dio. Trataría de devolvérselo, y, si no pudiese, se lo llevaría consigo. Poca resistencia puede oponer un costillar para un lobo hambriento. Y poco miedo puede uno tener de tan rápida muerte.

Cuando la faena estuvo completa, el viejo cayó inconsciente. Tenía sangre y vísceras por todo su cuerpo y un fino hilo de vino bajaba por su barbilla. Nunca tanto había disfrutado de un néctar. Era hora de dormir plácidamente. Como en el regazo de una madre. De la Madre Noche

Aún me encontraba en la vieja taberna, colgado del techo, casi imperceptible, cuando las autoridades llegaron alertadas por un vecino lo suficientemente valiente para llamarlas, pero demasiado cobarde para no hacerlo. Cuando entraron y encontraron al viejo lleno de sangre durmiendo plácidamente con una sonrisa de recién nacido, tumbado sobre las vísceras de su amada, no pudieron más que salir horrorizados.

Sólo horas después, cuando el amanecer apuntaba en el cielo, dejaron todo limpio, llevándose al viejo loco a quién sabe qué inmundo agujero. No tan inmundo como el mío. Só lo entonces regresé a mi ventana y pude ver, con el temor de un niño asustado, los claros rayos de sol que alumbran en en alba y que antaño iluminaron mi vida.

Murió el gato

Menos mal que no era mi gata. Menos mal.

Me fui a tomar las garimbas con el Dení, que ya era hora de que saliera de la cueva (yo). Y después de un largo día, lleno de cosas que claman al lobo... que darían cada una para ríos de tinta... Va y se muere el gato.

Salimos del bar y me voy a mear. A un callejón. Cuántos gatos. Bueno, un par. Acabo y los veo, parecen los padres de Lía. Sólo que la madre de Lía era siamesa de las de toda la vida, o eso dicen... Esta (o éste) era blanca (o blanco). Y el otro (o la otra) era blanco-amarillo (o blanca-amarilla), rayadoo ( o rayada). Casi como la Lía. Parecían sus padres. Y el amarillo-blanco se rebozaba en la acera, divirtiéndose como los humanos hemos olvidado. Y me quedo observando. Y llamo a Denís. "Mira, Denís...). Pero al rato no parece divertirse tanto. Nadita. Al principio respiraba muy ffuerte. El pecho arriba y abajo. El gato como un globo. Pero mi gata también lo hace, muchas veces. Creo que es el celo, o las pastillas, sabe dios...

Pero en un momento hace un ruidillo, como cuando Lía tose. Y luego para. Y no me doy cuenta. No quiero. Y Denís me dice "ya no respira". Y es verdad. Ya no respira el pobre gato. Y yo que creía que se estaba divirtiendo. Sabe dios. Me ahorraré algunos detalles, no sé. Pero murió. Seguro. Y luego me alejé un poco y la otra gata (o gato) se acercó (al cadáver). Y nos fuimos.

Y no sé.

Crisis en Can Barça

Toca fútbol. A falta de un partido somos cuartos y ya da igual lo que ocurra. Un año más, no podemos sino mirar al frente porque detrás ya no queda nada. Y lo que queda ya está muy atrás. La verdad, no sé si es que me abré levantado de buen humor, pero la verdad es que no culpo a la directiva, como han hecho prensa y público. Tal vez sí un poco a Rijkaard, manque me pese. Pero lo que está claro es que si alguien ha fallado han sido los jugadores. Y no todos.

Quién hubiera predecido el bajo rendimiento de Tití. Pero si era el puto mejor delantero del mundo (salvando a Rudi Van, que no es delantero, es un matador, concepto bien distinto). Quién hubiera previsto que Ronaldinho no sólo bajaría su rendimiento, como ya hizo la pasada temporada, sino que llegó a desaparecer. Nadie recuerda su último partido con la elástica blaugrana. Ni él mismo, que es lo peor.

Tema aparte es que debería haber sido vendido la temporada pasada, al igual que Samuel. Pero no lo hicieron. Y lo asumimos. Porque no es una decisión fácil. Porque los que hace un año comenzaban a ser villanos, el anterior eran héroes. Héroes a la altura de los únicos que habíamos tenido hasta entonces. Era lógico dar un margen de confianza a una generación de jugadores cuando en ciento y pico años de historia sólo dos generaciones han llegado a lo más alto. Y si bien ahora ya lo hemos olvidado, hace un año éramos el ex-campeón de Europa, el rival a batir.

Quiero decir con todo esto que tal vez hace un año la directiva blaugrana se equivocó. Quizá se debería haber desprendido de unos cracks que comenzaban a decaer y a dinamitar el vestuario. Pero al fin y al cabo sólo había sido un mal año. Todo podía volver a ser como antes. Tal vez pecaron de fantasiosos, de confiados o de la muy socorrida autocomplacencia. Pero su intención es la mejor. Y si la lógica de los números se hubiera impuesto, en lugar de la lógica de las realidades, hoy estaríamos hablando del mejor equipo del continente. Con el mejor jugador del mundo, su sucesor, el mejor delantero y el más grande luchador del área. Los 4 fantásticos, como se les dio por llamarles. Y si hubiese funcionado nadie sacaría el pañuelo. Pero no funcionó...

Y llega la hora de decidir. Y lo hacen mal, anuncian que prescindirán de Rijkaard antes de terminar la liga. Aunque la liga hace mucho que terminó para el Barça, y hace muchísimo para según qué jugador. Y traen a Pep. Y la gente pide a Mou. Y pañolada. Y moción de censura. Y lo de todos los años cuando las cosas van mal. Cracks saliendo por la puerta pequeña y directivos abucheados por haberles fichado. O por haberlos echado. O por mantenerlos.

Ahora mismo la cabeza de Laporta peligra haga lo que haga. Si echa a Ronaldinho y na más que nos lo encontremos nos mete tres goles, ay va la que se monta. Pero ay como lo deje... Si trae a Pep le dicen que no tiene experiencia (los mismos que lo decían, con razón, de Rijkaard, y mira tú que fue el único que pudo emular al flaco y toda su experiencia). Y si trae a Mou le dirán que está acabando con la filosofía del club. Si le hace caso a Cruyff, porque se lo hace. Si no se lo hace, porque no se lo hace. En fin...

Sólo digo que si el año pasado me ponen de mister del Barça, y aparte de Messi, Iniesta, Puyol, Eto'o, Ronnie, Deco, etc, me traen a Henry, Touré, Milito y Abidal, pues no sé... les doy un beso en el culé. Yo y cualquiera. Así que no me digan...

Pero bueno, el estilo estrellas no ha salido como se pensaba. Ahora le dan el poder a un tío de la casa, a todo un Pep Guardiola, extensión del maestro flaco en el campo y probablemente el jugador más listo del fútbol moderno. Y también lo critican. Inexperiencia... Digamos que en ciento y pico años de experiencia hemos ganado dos copas de Europa. Y Pep estaba allí. Ganando. Como también supo perder. Vino de la cantera y viene de la cantera. ES la cantera y probablemente tirará de cantera. Y ojalá.

Para empezar y como primer fichaje para empezar a quitar el mal sabor de boca, parece ser que han elegido a Gerard Piqué, el cual se había ido al Manchester hace un lustro por problemas con esta misma junta. Y si saben rectificar en esto, por qué no rectificar con Cesc o con Sergio García, por poner dos de los mejores ejemplos. Y qué tal si a la par que repatriamos cracks que sientan la camiseta, nos preocupamos por forjar a los del futuro. Para empezar se podría destapar su hueco prescindiendo de jugadores como Ezquerro o Edmilson, que, más que otra cosa, impiden la salida a verdaderos futbolistas del futuro.

Porque pa tener a un manta por si acaso me falta medio equipo, pues pa eso tengo un pibe. Y si falta medio equipo sale el pibe, que mejor que Ezkerro lo hará. Y más rápido que Edmilson correrá (y pensará). Y a lo mejor juega ese día y ya nunca más vuelve al filial. Y no hablo de Messis ni Bojanes, sino de Peps, Sergis, Puyoles o Xavis. Esperemos que se recupere a Crosas y se le den minutos, o al menos que lo cedan a un equipo donde sea titular y se forje. Cosa que podían hacer con Giovanni, que me parece que aún está bastante verde.

En fin, que si Guardiola sabe reflejar en el equipo sus valores, lo que representa, lo que ha visto y ha sentido como jugador del Dream Team, entonces no les extraña ver de nuevo a un Barça ganador y espectacular, como en los mejores tiempos. Y no les extrañe, en ese caso, que algunos pañuelos vuelvan al bolsillo y a cierta directiva se le pueda agradecer, dios lo quiera, otra Copa de Europa. Y sería la tercera en ciento y pico... Si es que...

FRANKamente agradecido

Se acabó. Con sus ojos bondadosos y su aire de chamán rastafari en estado de nirvana, nos deja. Nos deja el míster, el campeón, pero sobre todo... nos deja el hombre. Un gran hombre. Hoy aún planea el nombre de Johan por Can Barça. Y probablemente lo hará por siempre. Pero hubo OTRO GRANDE en el Camp Nou y es necesario darle el valor que se le debe.

Como se lo dio la afición el pasado domingo. Ese domingo en que sus pupilos, la mayoría niños mimados en vez de hombres, lo traicionaron para amargarle la despedida. Qué poco orgullo. Qué poco cariño. Cuánto egoísmo...

En su contra poco podemos decir. El peor de sus defectos fue depositar su confianza en los demás. Porque para Frank todo el mundo es como él y merece respeto y oportunidades. Pero el les ha dado demasiadas. Y así, cual cigarras, la mejor plantilla del mundo se ha visto superada, y con creces, por segundo año consecutivo, por unas cuantas hormigas blancas.

Pero Franki, ellos no son como tú. Ni siquiera creo que tú de jugador hayas sido como lo eres ahora. Al menos no te recuerdo tan elegante. Te recuerdo ganando las Copas de Europa con el Milán, con tu selección. Con ese bigotito que llevabas y bastante más mala ostia. Pero eran otros tiempos. Y no era el tiempo de las cigarras. Y mucho menos el lugar. Tal vez ahora vuelvas a tu casa Frank.

Seguramente hayas aprendido muchas cosas. Tantas como las que otros no quisieron aprender. No te quisieron escuchar. Pero tú los defendiste. A muerte. Hasta el final. Y no se lo merecían. Pero tú eres así. Y da gusto que haya gente como tú. Y es un honor teneros cerca.

Pero te equivocaste. Y no soy yo el que te juzga, sino los resultados. Lo que finalmente se ha visto. Como también pudiste equivocarte en el planteamiento de algún partido o de los cambios. Pero todos nos equivocamos. Y esa es la diferencia entre perder y hacer el ridículo. El que actúa, erra. El que no está, jamás fallará. Pero tampoco la va a meter esta noche para que ganemos.

Siempre has estado ahí. Con las hormigas y las cigarras. Defendiendo a amigos y enemigos. Llevando los palos con la mayor de las valentías. Tapando a tus "amigos" como un gran portero tapa toda la portería. Pero al final se te ha colado el balón. Y te han marcado gol. Porque detrás de ti no había nadie. Tú eras la última roca. La última puerta. El último obstáculo.

Hoy los que una vez dijeron que esta sería tu casa hasta que quisieses marcharte, te señalan la salida con el dedo. Porque no tienen palabra. Porque no se atrevieron a decidir. Porque tiene que haber un culpable y tiene que rodar una cabeza.

Eres demasiado bueno Frank. Te queremos por eso, pero no creo que te ayude demasiado. Seguramente si fueses un Mourinho de la vida te iría mejor. Si les hubieses dado caña tal vez hoy estaríamos levantando otro título. O tal vez no. Siempre habrá tiempo para ganar de nuevo.

Pero no hay más tiempo para ti, amigo Frank. Y eso duele más.

Porque a pesar de los goles, los rivales, la prensa, los mundiales, los fichajes, las eliminatorias, las debacles y los triunfos, el elemento fundamental de este deporte somos las personas. Y pocas como tú.

Adeu Frank
y gracies per estar al Barça!

Hasta siempre amigo.