Murió el gato

Menos mal que no era mi gata. Menos mal.

Me fui a tomar las garimbas con el Dení, que ya era hora de que saliera de la cueva (yo). Y después de un largo día, lleno de cosas que claman al lobo... que darían cada una para ríos de tinta... Va y se muere el gato.

Salimos del bar y me voy a mear. A un callejón. Cuántos gatos. Bueno, un par. Acabo y los veo, parecen los padres de Lía. Sólo que la madre de Lía era siamesa de las de toda la vida, o eso dicen... Esta (o éste) era blanca (o blanco). Y el otro (o la otra) era blanco-amarillo (o blanca-amarilla), rayadoo ( o rayada). Casi como la Lía. Parecían sus padres. Y el amarillo-blanco se rebozaba en la acera, divirtiéndose como los humanos hemos olvidado. Y me quedo observando. Y llamo a Denís. "Mira, Denís...). Pero al rato no parece divertirse tanto. Nadita. Al principio respiraba muy ffuerte. El pecho arriba y abajo. El gato como un globo. Pero mi gata también lo hace, muchas veces. Creo que es el celo, o las pastillas, sabe dios...

Pero en un momento hace un ruidillo, como cuando Lía tose. Y luego para. Y no me doy cuenta. No quiero. Y Denís me dice "ya no respira". Y es verdad. Ya no respira el pobre gato. Y yo que creía que se estaba divirtiendo. Sabe dios. Me ahorraré algunos detalles, no sé. Pero murió. Seguro. Y luego me alejé un poco y la otra gata (o gato) se acercó (al cadáver). Y nos fuimos.

Y no sé.

Crisis en Can Barça

Toca fútbol. A falta de un partido somos cuartos y ya da igual lo que ocurra. Un año más, no podemos sino mirar al frente porque detrás ya no queda nada. Y lo que queda ya está muy atrás. La verdad, no sé si es que me abré levantado de buen humor, pero la verdad es que no culpo a la directiva, como han hecho prensa y público. Tal vez sí un poco a Rijkaard, manque me pese. Pero lo que está claro es que si alguien ha fallado han sido los jugadores. Y no todos.

Quién hubiera predecido el bajo rendimiento de Tití. Pero si era el puto mejor delantero del mundo (salvando a Rudi Van, que no es delantero, es un matador, concepto bien distinto). Quién hubiera previsto que Ronaldinho no sólo bajaría su rendimiento, como ya hizo la pasada temporada, sino que llegó a desaparecer. Nadie recuerda su último partido con la elástica blaugrana. Ni él mismo, que es lo peor.

Tema aparte es que debería haber sido vendido la temporada pasada, al igual que Samuel. Pero no lo hicieron. Y lo asumimos. Porque no es una decisión fácil. Porque los que hace un año comenzaban a ser villanos, el anterior eran héroes. Héroes a la altura de los únicos que habíamos tenido hasta entonces. Era lógico dar un margen de confianza a una generación de jugadores cuando en ciento y pico años de historia sólo dos generaciones han llegado a lo más alto. Y si bien ahora ya lo hemos olvidado, hace un año éramos el ex-campeón de Europa, el rival a batir.

Quiero decir con todo esto que tal vez hace un año la directiva blaugrana se equivocó. Quizá se debería haber desprendido de unos cracks que comenzaban a decaer y a dinamitar el vestuario. Pero al fin y al cabo sólo había sido un mal año. Todo podía volver a ser como antes. Tal vez pecaron de fantasiosos, de confiados o de la muy socorrida autocomplacencia. Pero su intención es la mejor. Y si la lógica de los números se hubiera impuesto, en lugar de la lógica de las realidades, hoy estaríamos hablando del mejor equipo del continente. Con el mejor jugador del mundo, su sucesor, el mejor delantero y el más grande luchador del área. Los 4 fantásticos, como se les dio por llamarles. Y si hubiese funcionado nadie sacaría el pañuelo. Pero no funcionó...

Y llega la hora de decidir. Y lo hacen mal, anuncian que prescindirán de Rijkaard antes de terminar la liga. Aunque la liga hace mucho que terminó para el Barça, y hace muchísimo para según qué jugador. Y traen a Pep. Y la gente pide a Mou. Y pañolada. Y moción de censura. Y lo de todos los años cuando las cosas van mal. Cracks saliendo por la puerta pequeña y directivos abucheados por haberles fichado. O por haberlos echado. O por mantenerlos.

Ahora mismo la cabeza de Laporta peligra haga lo que haga. Si echa a Ronaldinho y na más que nos lo encontremos nos mete tres goles, ay va la que se monta. Pero ay como lo deje... Si trae a Pep le dicen que no tiene experiencia (los mismos que lo decían, con razón, de Rijkaard, y mira tú que fue el único que pudo emular al flaco y toda su experiencia). Y si trae a Mou le dirán que está acabando con la filosofía del club. Si le hace caso a Cruyff, porque se lo hace. Si no se lo hace, porque no se lo hace. En fin...

Sólo digo que si el año pasado me ponen de mister del Barça, y aparte de Messi, Iniesta, Puyol, Eto'o, Ronnie, Deco, etc, me traen a Henry, Touré, Milito y Abidal, pues no sé... les doy un beso en el culé. Yo y cualquiera. Así que no me digan...

Pero bueno, el estilo estrellas no ha salido como se pensaba. Ahora le dan el poder a un tío de la casa, a todo un Pep Guardiola, extensión del maestro flaco en el campo y probablemente el jugador más listo del fútbol moderno. Y también lo critican. Inexperiencia... Digamos que en ciento y pico años de experiencia hemos ganado dos copas de Europa. Y Pep estaba allí. Ganando. Como también supo perder. Vino de la cantera y viene de la cantera. ES la cantera y probablemente tirará de cantera. Y ojalá.

Para empezar y como primer fichaje para empezar a quitar el mal sabor de boca, parece ser que han elegido a Gerard Piqué, el cual se había ido al Manchester hace un lustro por problemas con esta misma junta. Y si saben rectificar en esto, por qué no rectificar con Cesc o con Sergio García, por poner dos de los mejores ejemplos. Y qué tal si a la par que repatriamos cracks que sientan la camiseta, nos preocupamos por forjar a los del futuro. Para empezar se podría destapar su hueco prescindiendo de jugadores como Ezquerro o Edmilson, que, más que otra cosa, impiden la salida a verdaderos futbolistas del futuro.

Porque pa tener a un manta por si acaso me falta medio equipo, pues pa eso tengo un pibe. Y si falta medio equipo sale el pibe, que mejor que Ezkerro lo hará. Y más rápido que Edmilson correrá (y pensará). Y a lo mejor juega ese día y ya nunca más vuelve al filial. Y no hablo de Messis ni Bojanes, sino de Peps, Sergis, Puyoles o Xavis. Esperemos que se recupere a Crosas y se le den minutos, o al menos que lo cedan a un equipo donde sea titular y se forje. Cosa que podían hacer con Giovanni, que me parece que aún está bastante verde.

En fin, que si Guardiola sabe reflejar en el equipo sus valores, lo que representa, lo que ha visto y ha sentido como jugador del Dream Team, entonces no les extraña ver de nuevo a un Barça ganador y espectacular, como en los mejores tiempos. Y no les extrañe, en ese caso, que algunos pañuelos vuelvan al bolsillo y a cierta directiva se le pueda agradecer, dios lo quiera, otra Copa de Europa. Y sería la tercera en ciento y pico... Si es que...

FRANKamente agradecido

Se acabó. Con sus ojos bondadosos y su aire de chamán rastafari en estado de nirvana, nos deja. Nos deja el míster, el campeón, pero sobre todo... nos deja el hombre. Un gran hombre. Hoy aún planea el nombre de Johan por Can Barça. Y probablemente lo hará por siempre. Pero hubo OTRO GRANDE en el Camp Nou y es necesario darle el valor que se le debe.

Como se lo dio la afición el pasado domingo. Ese domingo en que sus pupilos, la mayoría niños mimados en vez de hombres, lo traicionaron para amargarle la despedida. Qué poco orgullo. Qué poco cariño. Cuánto egoísmo...

En su contra poco podemos decir. El peor de sus defectos fue depositar su confianza en los demás. Porque para Frank todo el mundo es como él y merece respeto y oportunidades. Pero el les ha dado demasiadas. Y así, cual cigarras, la mejor plantilla del mundo se ha visto superada, y con creces, por segundo año consecutivo, por unas cuantas hormigas blancas.

Pero Franki, ellos no son como tú. Ni siquiera creo que tú de jugador hayas sido como lo eres ahora. Al menos no te recuerdo tan elegante. Te recuerdo ganando las Copas de Europa con el Milán, con tu selección. Con ese bigotito que llevabas y bastante más mala ostia. Pero eran otros tiempos. Y no era el tiempo de las cigarras. Y mucho menos el lugar. Tal vez ahora vuelvas a tu casa Frank.

Seguramente hayas aprendido muchas cosas. Tantas como las que otros no quisieron aprender. No te quisieron escuchar. Pero tú los defendiste. A muerte. Hasta el final. Y no se lo merecían. Pero tú eres así. Y da gusto que haya gente como tú. Y es un honor teneros cerca.

Pero te equivocaste. Y no soy yo el que te juzga, sino los resultados. Lo que finalmente se ha visto. Como también pudiste equivocarte en el planteamiento de algún partido o de los cambios. Pero todos nos equivocamos. Y esa es la diferencia entre perder y hacer el ridículo. El que actúa, erra. El que no está, jamás fallará. Pero tampoco la va a meter esta noche para que ganemos.

Siempre has estado ahí. Con las hormigas y las cigarras. Defendiendo a amigos y enemigos. Llevando los palos con la mayor de las valentías. Tapando a tus "amigos" como un gran portero tapa toda la portería. Pero al final se te ha colado el balón. Y te han marcado gol. Porque detrás de ti no había nadie. Tú eras la última roca. La última puerta. El último obstáculo.

Hoy los que una vez dijeron que esta sería tu casa hasta que quisieses marcharte, te señalan la salida con el dedo. Porque no tienen palabra. Porque no se atrevieron a decidir. Porque tiene que haber un culpable y tiene que rodar una cabeza.

Eres demasiado bueno Frank. Te queremos por eso, pero no creo que te ayude demasiado. Seguramente si fueses un Mourinho de la vida te iría mejor. Si les hubieses dado caña tal vez hoy estaríamos levantando otro título. O tal vez no. Siempre habrá tiempo para ganar de nuevo.

Pero no hay más tiempo para ti, amigo Frank. Y eso duele más.

Porque a pesar de los goles, los rivales, la prensa, los mundiales, los fichajes, las eliminatorias, las debacles y los triunfos, el elemento fundamental de este deporte somos las personas. Y pocas como tú.

Adeu Frank
y gracies per estar al Barça!

Hasta siempre amigo.

25 de Abril

Un buen día para nacer. Johan Cruyff, Al Pacino, la Revolución de los Claveles, Tomi Verceti... ¿Alguien puede pedir más? Sí. YO.

Érase una mañana de viernes. Cómo me gustan los viernes. Esa suerte de día lo suficientemente largo para ver amanecer y lo suficientemente laboral para sacarme del catre a buena hora. Es de agradecer. Mejor que los sábados.

Pues eso, que era un viernes por la mañana de un 25 de abril del tercer milenio. A las 13.00 había recibido ya unas cuantas llamadas y mensajes, algun@s bastante inesperados...

Yo la verdad no soy demasiado detallista y no le doy demasiada importancia, más que nada porque soy un desastre y no me acuerdo de lo que me dijiste ayer, como para acordarme de tu cumple. Pero claro, del mío sí. Egoísmo puro.

Pero el caso es que me alegro. Me alegro porque, a pesar de ser cada día más viejuno, veo que nunca caminaré solo. Y eso es más de lo que mucha gente puede decir siendo mucho más viejunos que yo. A lo mejor es que a ellos ya se le han muerto los amigos. Réquiem.

Y el caso es que, y no es por ponerme trágico, si hoy la palmara, sin haber plantado un árbol... sin haber tenido un hijo... y sobre todo... sin haber escrito un libro... Hombre, me jodería, pero me doy cuenta de que dejaría cosas tan grandes como el árbol, el hijo o el libro... o más.

Si muriera hoy, a la tierna edad de 27 años, atrás dejaría:

- Una familia destrozada ante la defunción de su único hijo. Animaos y haced otro!
- Una pandilla de borrachos que se seguirían emborrachando por mí en vez de conmigo. Salud.
- Unas pocas mujeres que me amaron. Sobre todo una. Va por ti.
- Una silla vacía en el trabajo. Y un asiento en el coche. Snif.
- Una colección incompleta de pelis de Al Pacino. Y otra de Batman. Friki hasta la muerte.
- Unas cuantas deudas por pagar y otras por cobrar. La materia ni se crea ni se destruye, tan solo fluye. Y poco más...

Mucho mejor que dejar un hijo sin padre, un árbol sin alguien que mire porque no lo talen los del concello y una novela póstuma, no creéis?

Pero lo mejor de todo es que no pienso palmarla, al menos HOY, lo cual me da la oportunidad de disfrutar de todo ello. Y de lo que está por llegar.

Porque soy de ese tipo de personas a las que no les gusta demasiado la soledad. Sobre todo para las cosas transcendentes de la vida, como tajarse, follar o palmarla.

Así que esperaré a la próxima guerra nuclear, desastre energético o ataque alienígena para marcharme de aquí de la mano de un@s cuant@s incaut@s. Cuant@s más mejor. Ahí os quiero ver yo...

Y me despido no sin antes presentar mis respetos y mi sincero agradecimiento a tod@s mis compañer@s de viaje. Y no os preocupéis, que si no la montan Bush, Homer o Alien, queda Tomi para rato...

AJO y AGUA

Muerte de un blog

No es que haya decidido matar al Caranzeiro, que por la cabeza se me ha pasado alguna vez, ayer entre otras, sino que este blog es la muerte en sí. Mexplico...

Ahora, por ejemplo, no se me ocurre nada que escribir, y entonces escribo esto. Y si sigo unas pocas líneas dejaré de decir tonterías sin sentido para comenzar a decir tonterías con sentido. Con sentido para mí, al menos. Pero siempre en torno a, con un tufillo de, o llorando sobre... Vamos, que ya canso. Me canso a mí mismo. Y no duele, no, pero ya cheira.

El día en que en nosequé blog sobre los mejores westerns vi un comentario despreciativo para con mis añorados espaguetigüesterns, nació este blog. Y créame, adorado público (cómo me adoro!), que no nació para llorar...

Porque entonces, en lugar de "El caranzeiro" le hubiera llamado "el lloricas", "el maricona" o, simplemente y para dar más matices, "El Yoni Fontane". Y como para llorar ya está el bueno de Yoni y su séquito de gárgolas y monjes de la birra (jejeje comentario ALTAMENTE malicioso), pues que pa qué... Que aparte de tamaña legión también hay que aguantar la tele y la prensa, con desgracias que van desde tropecientosmil niños muertos a balazos en sabediosdonde al nadie me hace un traje pa mi boda de la Esteban (de pino se lo hacía yo). Y vamos, que con tremendos lloriqueos ya se va resolviendo el tema de la escasez de agua.

Por eso, y porque si sigo así temo que si algún día visito los Países Bajos (Holanda, guarros, Holanda) el agua llegue hasta los diques (ya no digo si me la casco... calentamiento global le llaman... y tan global...), pues por eso (y mira que me lío) paso de lloriquear más.

Ea, lo dicho. Que si El Caranzeiro tiene el sobrenombre de "blog de un colgaretas" es por algo. Pero vaya colgaretas, que parezco calimero tol día llorando y acordándome del pasao. Quel pasao pasao está. Y como dijo una gran autoridad (Harmelinda la guapa, una colgada de las Auténticas, no hay que conocerla): "La mancha de la mora con otra mora se quita" (o algo asina).

Y como entre mora y mora pueden pasar eternidades de magnitudes incomprensibles para los geólogos, pues a mí me da por deprimirme y volver la vista atrás. ¡Con lo chachi que es ser feliz como yo! Sin preocupaciones de viernes a lunes y con menos de las que desearía (¿o no?) de lunes a viernes. Con dinerito fresquito (y justito) pa mantener mis vicios y vivir en casa de los papas. Con coleguillas tan borrachos, pendencieros, pervertidos y oligofrénicos (ole) como yo, o más... o más... Sin una tía que gobierne mi vida y la jodienda de pensar en qué quiere, qué necesita, qué piensa, qué come, qué bebe, qué caga... Joder, qué alivio.

Está claro que soy un extremista y que ni tanto ni tan poco. Que uno añora cosas que antaño no eran agradables. Y cosas que antaño pintaban muy agradables, se demuestra que eran más agradables por añoradas que por agradables. Y vaya trabalenguas me hago siempre que hablo desto. Pero vos xa me entendés (si, claro que lo entiendo, boludo).

Pero como la alegría es mejor por exceso... Y como el exceso de tristeza me viene ya por defecto. Pues eso, que una vez de excedernos excedámonos en todo y no sólo con la birra. A ver si excedemos la mente y excedemos el cuerpo, y después a exceder la mente y el cuerpo de los demás. Y darle una tregua al hígado o al pulmón. O a los tres a la vez, qué coño, se la merecen.

Y de mil razones para vivir
y de una razón para morir
al suicida no le daban las cuentas

Cuando era pequenito
me limpiaban el culito
pero era bueno en matemáticas

Y me sale un culo cagao
y 999 razones para no rendirse
y esas por provincia

No me quea ná que andar ni ná... OJÚ!

Para el nuevo ( y único) visitante

Pues sí, Daniel, pues sí. Me mandabas un mensaje ayer de noche, tras ser el único e ilustre lector del Caranzeiro (aparte del más ilustre, usea yo) diciéndome que tengo la autoestima por los suelos. Y la verdad, si así fuera, no dudaría en agacharme y recogerla... Y tal vez sea lo único que tenga que hacer, doblar mi últimamente maltratada columna y echar una de mis dos poderosas manos (no preguntes por qué ten poderosas) y agarrarla de nuevo (la autoestima, guarro). Y dar gracias por tener espalda, un par de manos y otro par de otras cosas... De huevos, coño. Y no hace falta nada más.

Es fácil mirar atrás cuando delante no hay nada. Y no me malinterpretes, pero comienzo a creer que en este sendero que hemos elegido, no sé si por comodidad o por puro vicio, no hay NADA. Nada que contar ni nada que añadir a lo que fue contado una y mil veces. A lo que fue añadido cientos de veces más. A ver, me parto la goma, el gominolo, la caja y algo más todos los findes de risas que me hecho de pendejos borrachos que somos. Y el descojone siempre es de órdago. Pero insuficiente. Cuestión de inconformismo...

Del cielo llueva agua cuando me canso del sol y que salga el sol cuando esté jarto de agua, y así siempre deseo y ando en busca de lo que no tengo, en lugar de disfrutar de lo que tengo. Tal vez sea necesario que sobreviva a un accidente aéreo o que me abduzcan unas marcianas estilo "cachondas ferrolanas MUY dispuestas a comérmela". Entonces puede que nazca de nuevo y le de el valor a las cosas en la justa medida, en lugar de agrandar aquello de lo que carezco y empequeñecer aquello de lo que dispongo (y no empecemos con obscenidades, por favor). Joder, qué bien hablo...

Cuando tenía amor, cariño, afecto... en definitiva, cuando tenía parienta, mis cabezas no hacían otra cosa que pensar en hacer lo que hago ahora. En ser libre para hacer, beber, fumar, besar, foder o mandar a la mierda a quien haga falta. Y no veas cómo era esa sensación. Que me quedaba en casa un viernes pro-parienta viendo una peli... pues ahí estaba mi cerebelo, el cual, en un pacto mafioso con el hipotálamo (que no sé lo que es, pero que me suena sexual-prostático de cojones) calentándome la cabeza y diciçendome: "Tomi, sal y tájate... que hoy es viernes... que luego llega el lunes... tájate Tomi". Y al final, la mayoría de las veces, les hacía caso. Mandaba a la parien pa casa (no sin la natural reprimenda parental, la cual ahora recuerdo con añoranza) y me iba y me tajaba. Y así mil veces. Resultado = 0 (cero). Que por qué? Pues porque todas esas risas de todas esas noches se fueron con la salida del sol, para no volver. Y aquí estoy yo.

Yo, dispuesto a seguir riendo, bebiendo y olvidando, tajando y recordando tiempos en que no sabía si bajaría o no... pero alguien sí lo sabía. Y bajé. Ya ves si bajé.

Por bajar ya no sé ni en qué división estoy. Preferente diría, si tuviera preferencia. Pero es que si te digo la verdad, ni preferencias tengo, oye: rubias, morenas, chinas, negras, guapas, feas... Y si no sabes lo que quieres, difícilmente lo puedes coger, o pedir. En otras cuestiones lo tengo bastante más claro: "Un Barceló con Cola, Belén...".

Asina de sencillo fuera todo, ein? Ala, a cascarla.

La 25

Y por el culo de la hinco.

Érase que se fue el maldito 2007 casi dos mesitos ha... Abandonado el blog está. Pocas cosas que contar, la puta verdad... 2008 ha llegado y, como todos los años, al llegar, venía cargado de cambios, de promesas y buenos propósitos y bla, bla... (lo que se suele decir). Mirá tú que, también como todos los años, todas esas buenas intenciones se disiparon a la primera moña. Y como, curiosamente (y como todos los años), la primera moña es el día 1, pues te puedes imaginar, querido lector (o sea, yo), lo que duraron las ilusiones...

Tropiezo continuamente con la misma puta piedra, y llevo como, no sé, ¿diez años? poco más o menos levantándome en el mismo sitio y en la misma posición. Antes por lo menos lo hacía acompañado...

Dicen que el tiempo lo cura todo y que hace bueno al vino, pero yo debo ser la excepción, pues a cada rato que pasa, a cada día, a cada mes, y pronto puede (Crom quiera que no), que a cada año, en lugar de olvidar, zanjar, volver a empezar y, en definitiva, volver a vivir, pues en vez de eso, me anclo más y más en un glorioso pasado, más glorioso por pasado que por glorioso, como todo en esta vida hijos míos...

Entonces, un día, me acuerdo del maldito Caranzeiro, y me digo, voy a escribir algo nuevo. Y lo más nuevo que tengo es otro eco. Ay, Caranzeiro, qué ganas tengo de darte buenas noticias...