...
Te escribo viejo amigo porque hace mucho que no te veo y ahora me dicen que no te voy a ver más. Porque te fuiste. Y lo jodido es que sabías que te irías. Tú mismo me lo dijiste. Hoy aquellas lágrimas cobran sentido mientras todo lo demás lo pierde.
No me voy a poner ahora a decir lo buenos amigos que éramos. Que lo fuimos. Y creo que, a lo lejos, seguimos siéndolo. Ahora estás más lejos que nunca, ya no podemos serlo, excepto en mi mente y en mi corazón.
No voy a llorar el tiempo perdido ni juzgarme a mí mismo. Lo pasamos muy bien, con momentos memorables que nunca olvidaremos ni yo ni tú, allá donde estés. Pero también es verdad que a veces saltaban chispas entre nosotros. Y así fue.
Yo, tranquilo como un árbol al sol y tú, fiero como un león enjaulado, compañeros de alguna que otra fatiga a pesar de la diferencia. La diferencia que nos juntaba y nos separaba. No sé qué estarás pensando ahí arriba (o ahí abajo, cabroncete), pero yo nunca dudé de tu nobleza. Y ahora, tan tarde ya, entiendo muchas cosas.
Cosas que me explicaste y no supe entender, o, más bien, no quise. Tal vez no fui un buen amigo. Tal vez no te ayudé. No lo sé. Al fin y al cabo, ¿me necesitaste? No lo sé. Pero todos tenemos razones para ser como somos (eso lo sabes tú muy bien) y pocas fuerzas para cambiar (de eso sé yo un rato).
Me alegro de que nunca te hayas frenado, que hayas roto tus propios límites. Me alegro porque creo que cada día de tu vida lo viviste al máximo, para bien o para mal. Porque lo diste todo. Y así como muchas veces reprobé tu carácter combativo y te lo hice saber, hoy quiero decirte ole tus huevos. Aprenderé de ti toda mi vida; después ya tomaremos algo.
¡Joder Juama!
miércoles, 20 de mayo de 2009
jueves, 23 de abril de 2009
VALORES
El valor de salir cada partido a jugar al fútbol, a dar espectáculo, a crear, a fantasear, a hacer posible lo imposible.
El valor de darlo todo todos hasta el final. Incluso ganando de goleada. De seguir, presionar, luchar hasta la muerte.
El valor de la humildad. El no elevar la mirada sobre los otros. El no menospreciar ni infravalorar a nadie, compañero o rival. Árbitro o comité. El no asomarse por la prensa para hablar si no es de fútbol. Hablando en la cancha. Como sólo hablan los grandes: con hechos.
El valor de jugar con tu gente, con los del lugar, con los que aman y veneran la camiseta, aquellos que sueñan vestirla desde pequeños. Y el valor de seguir formando. Construyendo el futuro.
El valor de estar al margen. Al margen de los rivales. Al margen de la prensa. Al margen de la polémica. Al margen del resultado. Hemos venido a jugar al fútbol. A pasarlo bien. A disfrutar.
El valor de crecer cada día, poco a poco. Hoy ganar un partido, mañana otro. Perder alguno quizá, siendo siempre nosotros mismos.
El valor de la personalidad. Ganemos o perdamos, atacar para atacar, jugar para jugar. Disfrutar para vivir, vivir para disfrutar. Sólo así se puede vencer, incluso cuando se pierde.
El valor de la humildad.
El valor de la leyenda. Jugamos como antaño. Heredamos un fútbol y hace tiempo que ya es nuestro. Nuestro, para bien o para mal. Ganaremos y perderemos como antaño. Y verteremos sangre si hace falta, como hicieron nuestros viejos héroes.
El valor de discernir. De distinguir, de localizar, de elegir. Sólo gente con valores. Sólo para futbolistas. Absténganse estrellas de tabloide y carne de telediarios. Sólo deportistas.
El valor del la unidad. El objetivo común. Como el hombre y la sociedad, el jugador y el club. Y lo primero, el equipo, nunca el individuo. Nadie rema a destiempo. Todos a una, Fuenteovejuna. Tots units fem força.
El valor del respeto. El dar la consideración que se merece a todo el mundo. A la afición, dándole lo que pide: fútbol. A los rivales, jugando contra ellos al fútbol, esto no es la guerra. Las patadas, al balón. Los puñetazos, en el ring. El aburrimiento, en las tertulias. En la cancha sólo un balón y once corazones palpitantes por el escudo que los abriga.
El valor del trabajo. Del primero al último. El portero, un líbero. El delantero, el primer defensa. El defensa, un delantero más. Las líneas, para moverlas. Los corsés, para romperlos a mordiscos. Los cuadrados mágicos, para hacerles rondos. La base: el movimiento.
El valor de saber que, ganemos o perdamos, somos referencia allá donde vamos. Que nos admiran por lo que somos y no por lo que aparentamos ser. Que sembramos envidia sana, que los antiguos llamaban ejemplo. Porque enseñamos lo increíble y lo hacemos posible ante los incrédulos.
El valor de ser un grupo inmaculado de chavales que cada vez que se juntan, levantan estadios en medio mundo, se ganan el aplauso incluso de los rivales, y ofrecen un espectáculo digno de admirar hasta por los profanos.
Porque el fútbol, como todo en este mundo, se rige por las reglas de la vida. De él podemos sacar muchas lecciones. Muchos valores. Y el ejemplo de estos chavales es un tesoro que jamás debemos olvidar. Ni en la cancha, ni en el camino.
Gracies Víctor V., Albert, José Manuel, Carles, Gerard, Rafa, Gabi, Martín, Eric, Dani, Sylvio, Yaya, Xavi, Andrés, Seydour, Eidur, Víctor S., Sergio, Lionel, Tití, Samuel, Bojan, Pedro, Pep, Tito, Juan Carlos, Paco, Manel, Txiki, Joan y todos esos ayudantes anónimos que hacen posible que estemos todos disfrutando tanto.
Y gracias por demostrar que, a parte de los billetes, algo de lo que hizo grande a este deporte permanece. Para verlo sólo hay que abrir los ojos. Y no llegar tarde ni cinco minutos. Te puedes perder tres goles…
El valor de darlo todo todos hasta el final. Incluso ganando de goleada. De seguir, presionar, luchar hasta la muerte.
El valor de la humildad. El no elevar la mirada sobre los otros. El no menospreciar ni infravalorar a nadie, compañero o rival. Árbitro o comité. El no asomarse por la prensa para hablar si no es de fútbol. Hablando en la cancha. Como sólo hablan los grandes: con hechos.
El valor de jugar con tu gente, con los del lugar, con los que aman y veneran la camiseta, aquellos que sueñan vestirla desde pequeños. Y el valor de seguir formando. Construyendo el futuro.
El valor de estar al margen. Al margen de los rivales. Al margen de la prensa. Al margen de la polémica. Al margen del resultado. Hemos venido a jugar al fútbol. A pasarlo bien. A disfrutar.
El valor de crecer cada día, poco a poco. Hoy ganar un partido, mañana otro. Perder alguno quizá, siendo siempre nosotros mismos.
El valor de la personalidad. Ganemos o perdamos, atacar para atacar, jugar para jugar. Disfrutar para vivir, vivir para disfrutar. Sólo así se puede vencer, incluso cuando se pierde.
El valor de la humildad.
El valor de la leyenda. Jugamos como antaño. Heredamos un fútbol y hace tiempo que ya es nuestro. Nuestro, para bien o para mal. Ganaremos y perderemos como antaño. Y verteremos sangre si hace falta, como hicieron nuestros viejos héroes.
El valor de discernir. De distinguir, de localizar, de elegir. Sólo gente con valores. Sólo para futbolistas. Absténganse estrellas de tabloide y carne de telediarios. Sólo deportistas.
El valor del la unidad. El objetivo común. Como el hombre y la sociedad, el jugador y el club. Y lo primero, el equipo, nunca el individuo. Nadie rema a destiempo. Todos a una, Fuenteovejuna. Tots units fem força.
El valor del respeto. El dar la consideración que se merece a todo el mundo. A la afición, dándole lo que pide: fútbol. A los rivales, jugando contra ellos al fútbol, esto no es la guerra. Las patadas, al balón. Los puñetazos, en el ring. El aburrimiento, en las tertulias. En la cancha sólo un balón y once corazones palpitantes por el escudo que los abriga.
El valor del trabajo. Del primero al último. El portero, un líbero. El delantero, el primer defensa. El defensa, un delantero más. Las líneas, para moverlas. Los corsés, para romperlos a mordiscos. Los cuadrados mágicos, para hacerles rondos. La base: el movimiento.
El valor de saber que, ganemos o perdamos, somos referencia allá donde vamos. Que nos admiran por lo que somos y no por lo que aparentamos ser. Que sembramos envidia sana, que los antiguos llamaban ejemplo. Porque enseñamos lo increíble y lo hacemos posible ante los incrédulos.
El valor de ser un grupo inmaculado de chavales que cada vez que se juntan, levantan estadios en medio mundo, se ganan el aplauso incluso de los rivales, y ofrecen un espectáculo digno de admirar hasta por los profanos.
Porque el fútbol, como todo en este mundo, se rige por las reglas de la vida. De él podemos sacar muchas lecciones. Muchos valores. Y el ejemplo de estos chavales es un tesoro que jamás debemos olvidar. Ni en la cancha, ni en el camino.
Gracies Víctor V., Albert, José Manuel, Carles, Gerard, Rafa, Gabi, Martín, Eric, Dani, Sylvio, Yaya, Xavi, Andrés, Seydour, Eidur, Víctor S., Sergio, Lionel, Tití, Samuel, Bojan, Pedro, Pep, Tito, Juan Carlos, Paco, Manel, Txiki, Joan y todos esos ayudantes anónimos que hacen posible que estemos todos disfrutando tanto.
Y gracias por demostrar que, a parte de los billetes, algo de lo que hizo grande a este deporte permanece. Para verlo sólo hay que abrir los ojos. Y no llegar tarde ni cinco minutos. Te puedes perder tres goles…
La Senda del Guerrero
Como un largo viaje a través de los más inhóspitos paisajes de la tierra, enfrentando a las más atroces criaturas, para terminar llegando a su destino, coronado y triunfante. Entonces, sobre la poltrona, el nuevo rey decidió que se aburría allí sentado, rodeado de oro. Y decidió levantare y emprender otro largo viaje a través de los más inhóspitos paisajes de la tierra, enfrentando a las más atroces criaturas…
Lo importante fue el viaje. Lo que marcó al guerrero como rey, pero también al rey como guerrero. Incapaz de mantener tu heroico culo pegado al cómodo asiento… Saber ser rey es funcionar como lo hacías cuando aún no lo eras; método a través del cual, llegaste a serlo.
He ahí el gran secreto de la vida. Cuando a través del talento, muchas veces innato, y del esfuerzo, siempre posible, uno alcanza el triunfo. El peligro radica en el triunfo en sí, que es como un sol cegador, como una altura inalcanzable desde la cual la caída puede ser muy estrepitosa.
Por eso la senda del triunfo es un ciclo, un círculo que se debe rodear mil y una veces sin desfallecer, por muy alto que éste se eleve en el cielo. Sólo el seguir rodando garantiza que el círculo no pierda su forma, no torne en oval, o peor, en cuadrado…
El día en que olvidamos cómo llegamos hasta donde nos encontramos, caeremos.
Sabemos cómo, pues lo hemos hecho. Sabemos por qué, porque tras el día cae la noche y tras ella, un nuevo día. Y el ayer se fue y sólo queda en la frágil memoria.
Sabemos por qué, porque de verdad es lo que nos mueve a vivir, lo que nos da sentido. No el oro, ni el trono, sino la aventura, el viaje.
Por eso la única senda de los reyes es la senda del guerrero.
Y aquel que la abandona cae. Estrepitosamente.
Lo importante fue el viaje. Lo que marcó al guerrero como rey, pero también al rey como guerrero. Incapaz de mantener tu heroico culo pegado al cómodo asiento… Saber ser rey es funcionar como lo hacías cuando aún no lo eras; método a través del cual, llegaste a serlo.
He ahí el gran secreto de la vida. Cuando a través del talento, muchas veces innato, y del esfuerzo, siempre posible, uno alcanza el triunfo. El peligro radica en el triunfo en sí, que es como un sol cegador, como una altura inalcanzable desde la cual la caída puede ser muy estrepitosa.
Por eso la senda del triunfo es un ciclo, un círculo que se debe rodear mil y una veces sin desfallecer, por muy alto que éste se eleve en el cielo. Sólo el seguir rodando garantiza que el círculo no pierda su forma, no torne en oval, o peor, en cuadrado…
El día en que olvidamos cómo llegamos hasta donde nos encontramos, caeremos.
Sabemos cómo, pues lo hemos hecho. Sabemos por qué, porque tras el día cae la noche y tras ella, un nuevo día. Y el ayer se fue y sólo queda en la frágil memoria.
Sabemos por qué, porque de verdad es lo que nos mueve a vivir, lo que nos da sentido. No el oro, ni el trono, sino la aventura, el viaje.
Por eso la única senda de los reyes es la senda del guerrero.
Y aquel que la abandona cae. Estrepitosamente.
jueves, 22 de enero de 2009
El ineludible deber de la Tomi-Gun
El Tomison es un subfusil automático que adquirió mala fama en la época de la pubertad. Se le veía normalmente en las películas de chocos de Cimeria de ese tiempo, siendo usado también por las fuerzas chocas y por los mismos criminales. El Tomison llegó a ganarse apodos en su país como Tomi-Gun, Deker (de Blakan Deker) Choquer, Chicago Melaveo y Chicago Paso de andarle ahí. Fue el favorito de soldados y civiles por ser compacto, por su munición de tinta albina y por su elevada cadencia de fuego en modo automático (mucho más elevada que en el tristemente famoso modo manual).
El inventor de este subfusil fue el general Tomi Verceti, chocomilitar que sirvió por muchos años en el departamento de artillería del Ejército de Chocos de la Ostia. El mismo se inspiró en el diseño de la Tomi-Gun estando en una trinchera durante la Guerra de la Manolas, desarrollando lo que el llamaría one-man, hand-held machine gun (ametralladora personal "de mano" o portátil). Nunca mejor dicho.
Mientras buscaba la forma de que el arma funcionara con seguridad, Tomi se cruzó con un problema de patentes ante José Córdoba "El Chivi". Con una manera de hacer posible su idea, Tomi encontró soporte financiero de un patrocinador (conocido como mano derecha) y así fundó la Auto-Manubrio Corporation a finales de los 90 con el propósito de vaciar su arma. El proyecto se llamó Aniquilador XIII (en inglés Annihilator XIII) y para 1994 ya se habían resuelto casi todos los problemas de diseño (vamos, que había finalizado su desarrollo).
La Tomi-Gun poseía una cadencia de fuego bastante elevada, un poco más de 900 disparos por minuto, superior a la de muchos otros subfusiles automáticos de menor calibre. Esta tasa de fuego, combinada con un apretón fuerte del gatillo y un cargador que se vaciaba rápidamente, aumentaban la tendencia del arma a alejarse del blanco en modo automático (ya no digamos la lejanía alcanzada en el modo manual, el más usado).
En comparación con los subfusiles modernos, el Tomison de calibre .45 es pesado, resulta difícil apuntar con él y tiene un retroceso excesivo. Sin embargo, según los estándares de aquellos tiempos, el era una de las armas más efectivas y confiables disponibles entonces (no la cambio por nada).
En futuros artículos analizaremos el paso de la Tomi-Gun desde el campo de pruebas al campo de batalla, así como su historia desde su insignificante nacimiento en un pesebre hasta su decadencia final (aunque expertos afirman que su regreso está cada vez más cerca).
El inventor de este subfusil fue el general Tomi Verceti, chocomilitar que sirvió por muchos años en el departamento de artillería del Ejército de Chocos de la Ostia. El mismo se inspiró en el diseño de la Tomi-Gun estando en una trinchera durante la Guerra de la Manolas, desarrollando lo que el llamaría one-man, hand-held machine gun (ametralladora personal "de mano" o portátil). Nunca mejor dicho.
Mientras buscaba la forma de que el arma funcionara con seguridad, Tomi se cruzó con un problema de patentes ante José Córdoba "El Chivi". Con una manera de hacer posible su idea, Tomi encontró soporte financiero de un patrocinador (conocido como mano derecha) y así fundó la Auto-Manubrio Corporation a finales de los 90 con el propósito de vaciar su arma. El proyecto se llamó Aniquilador XIII (en inglés Annihilator XIII) y para 1994 ya se habían resuelto casi todos los problemas de diseño (vamos, que había finalizado su desarrollo).
La Tomi-Gun poseía una cadencia de fuego bastante elevada, un poco más de 900 disparos por minuto, superior a la de muchos otros subfusiles automáticos de menor calibre. Esta tasa de fuego, combinada con un apretón fuerte del gatillo y un cargador que se vaciaba rápidamente, aumentaban la tendencia del arma a alejarse del blanco en modo automático (ya no digamos la lejanía alcanzada en el modo manual, el más usado).
En comparación con los subfusiles modernos, el Tomison de calibre .45 es pesado, resulta difícil apuntar con él y tiene un retroceso excesivo. Sin embargo, según los estándares de aquellos tiempos, el era una de las armas más efectivas y confiables disponibles entonces (no la cambio por nada).
En futuros artículos analizaremos el paso de la Tomi-Gun desde el campo de pruebas al campo de batalla, así como su historia desde su insignificante nacimiento en un pesebre hasta su decadencia final (aunque expertos afirman que su regreso está cada vez más cerca).
Me voy a fumar un truja...
Tomi mata.
Tomi puede matar.
Tomi perjudica gravemente su salud y la de los que están a su alrededor.
Tomi acorta la vida.
Tomi obstruye las arterias y provoca cardiopatías y accidentes cerebrovasculares.
Tomi provoca cáncer mortal de pulmón.
Tomi perjudica la salud de su hijo durante el embarazo.
Proteja a los niños: no les haga respirar el humo de Tomi.
Su médico y su farmacéutico pueden ayudarle a dejar a Tomi.
Tomi es muy adictivo: no empiece a Tomar.
Dejar a Tomi reduce el riesgo de enfermedades mortales de corazón y pulmón.
Tomi puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa.
Ayuda para dejar a Tomi: consulte a su médico o farmacéutico.
Tomi puede reducir el flujo sanguíneo y provoca impotencia.
Tomi provoca el envejecimiento de la piel.
Tomi puede dañar el esperma y reduce la fertilidad.
Tomi contiene benceno, nitrosaminas, formaldehido y cianuro de hidrógeno.
...
En fin, cómo iba diciendo, me vi a fumar un truja...
Soy tan peligroso que no creo que me afecte!
Tomi puede matar.
Tomi perjudica gravemente su salud y la de los que están a su alrededor.
Tomi acorta la vida.
Tomi obstruye las arterias y provoca cardiopatías y accidentes cerebrovasculares.
Tomi provoca cáncer mortal de pulmón.
Tomi perjudica la salud de su hijo durante el embarazo.
Proteja a los niños: no les haga respirar el humo de Tomi.
Su médico y su farmacéutico pueden ayudarle a dejar a Tomi.
Tomi es muy adictivo: no empiece a Tomar.
Dejar a Tomi reduce el riesgo de enfermedades mortales de corazón y pulmón.
Tomi puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa.
Ayuda para dejar a Tomi: consulte a su médico o farmacéutico.
Tomi puede reducir el flujo sanguíneo y provoca impotencia.
Tomi provoca el envejecimiento de la piel.
Tomi puede dañar el esperma y reduce la fertilidad.
Tomi contiene benceno, nitrosaminas, formaldehido y cianuro de hidrógeno.
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En fin, cómo iba diciendo, me vi a fumar un truja...
Soy tan peligroso que no creo que me afecte!
viernes, 16 de enero de 2009
Fuchebol 09
Hoy, rajando de Calderón en el día de su dimisión, su antaño homónimo culé saltó a la palestra. Y lo que el bueno de Gaspart dijo fue algo que todos pensamos en su momento (a los merengues les toca ahora). Dijo que se dio cuenta de que sobraba cuando un taxista madrileño y madridista le pidió que se quedase de presi del Barça para siempre. Parece mentira que nadie se lo hubiera dicho antes o que no se hubiese dado cuenta sólo. En fin... pasemos de Calderón, que ya tiene lo suyo. A ver si le queda algún amigo. Y no hablo del de la gomina...
Hace mucho que no hablo de fútbol en El Caranzeiro. Cómo han cambiado los tiempos. Siempre confié en Pep. Gracias por darnos lo que queremos aquellos que mamamos tu Dream Team. Quién osó dudar del fútbol holandés, arriesgado, del cerebro catalán, computerizado y bien numerado, del talento argentino, talento de momento incorruptible.
Falta de experiencia, Mourinhos, Scolaris, crisis, mociones de censura, Ronaldinhos y Eto'os, Crisitos Ronaldos y demás mercadotecnia periodística tan cercana al fútbol como un capítulo de Melrose Place. A la mierda.
Jugadores de la casa, vocación de tocar, acariciar, deleitarse con el balón. Estrellas del fútbol y no de las portadas. Entrenadores que ven el bosque tras su propia sombra, alargada como la de un árbol a punto siempre de caer en medio del bosque, lo escuche alguien o no.
No hay color. Este Barça hace que estemos orgullosos de que, en un planeta fútbol donde los talonarios, los anuncios y la prensa parecen importar más que el lugar (a veces lejano, donde el de las palomitas) donde acabe la pelota.
Y no hay más que mirar la pelota para entender el fútbol. Desmitificarlo y luego hacer mito de lo que de verdad fue, es y será en las canchas de todo el mundo. En esas de barro o cemento donde unos cuantos chavales pasan algunas de las mejores horas de su fugaz juventud.
Redonda. Como la tierra. Para que ruede y tal. Cuadrada sería un mal invento. Por qué todo lo cuadrado mata el fútbol? Pregúntale al balón. Cuadrada es la TV, cuadrados los periódicos, cuadrados los billetes, los cheques, los botes de colonia. Cuadrados mágicos con pivote y mediapunta, con doble pivote o con un tetris de pivotes... a lo Aguirre. Los cuadrados no ruedan.
Gaseoso elemento. Aire la rellena. Como el aire que rompe volando hacia la escuadra. Aire puro, aire de pulmón. Globo pesado que pateas con violencia, pero con amor. Con huevos, pero con delicadeza.
No vale sóla la delicadeza, métete a danza clásica o en los saraos de Guti & Co.
No valen sólo los huevos. Métete a Potro de Vallecas o huélele el sobaco a Camacho. Rompe piernas en la frontal y mata de una patada a los artistas. Roba el arte a los demás. Pásate a Pressing Catch.
Unos vemos el fútbol. Lo añoramos. Sin oficio ni beneficio. Otros hacen del fútbol beneficio, y si no hay fútbol se lo inventan. Es país para periodistas. País para mentecatos cuya palabra tiene tanto valor como la de la más triste botella de Soberano que acumula polvo en un rincón de una taberna castellana. Verdaderas autoridades en la materia. Pero no la gris. Si no la rosa, la amarilla, la sensación de la temporada.
El fútbol es redondo, como el balón. Verde, como el campito. Se juega por afición. Por amor. Con cojones y delicadeza. Una máquina de hacer dinero no llena los campos de regional. Uno no dice UUUUYYYY cuando casi se come al coche que viene de frente. Uno sabe cuándo lo dice.
Con esa mirada fija, con esa mente ocupada, con esa pasión desinteresada tan interesante que corre por tus venas cuando tu equipo marca.
Y si tu equipo JUEGA AL FÚTBOL, mejor que mejor.
Gracies Barça!
Hace mucho que no hablo de fútbol en El Caranzeiro. Cómo han cambiado los tiempos. Siempre confié en Pep. Gracias por darnos lo que queremos aquellos que mamamos tu Dream Team. Quién osó dudar del fútbol holandés, arriesgado, del cerebro catalán, computerizado y bien numerado, del talento argentino, talento de momento incorruptible.
Falta de experiencia, Mourinhos, Scolaris, crisis, mociones de censura, Ronaldinhos y Eto'os, Crisitos Ronaldos y demás mercadotecnia periodística tan cercana al fútbol como un capítulo de Melrose Place. A la mierda.
Jugadores de la casa, vocación de tocar, acariciar, deleitarse con el balón. Estrellas del fútbol y no de las portadas. Entrenadores que ven el bosque tras su propia sombra, alargada como la de un árbol a punto siempre de caer en medio del bosque, lo escuche alguien o no.
No hay color. Este Barça hace que estemos orgullosos de que, en un planeta fútbol donde los talonarios, los anuncios y la prensa parecen importar más que el lugar (a veces lejano, donde el de las palomitas) donde acabe la pelota.
Y no hay más que mirar la pelota para entender el fútbol. Desmitificarlo y luego hacer mito de lo que de verdad fue, es y será en las canchas de todo el mundo. En esas de barro o cemento donde unos cuantos chavales pasan algunas de las mejores horas de su fugaz juventud.
Redonda. Como la tierra. Para que ruede y tal. Cuadrada sería un mal invento. Por qué todo lo cuadrado mata el fútbol? Pregúntale al balón. Cuadrada es la TV, cuadrados los periódicos, cuadrados los billetes, los cheques, los botes de colonia. Cuadrados mágicos con pivote y mediapunta, con doble pivote o con un tetris de pivotes... a lo Aguirre. Los cuadrados no ruedan.
Gaseoso elemento. Aire la rellena. Como el aire que rompe volando hacia la escuadra. Aire puro, aire de pulmón. Globo pesado que pateas con violencia, pero con amor. Con huevos, pero con delicadeza.
No vale sóla la delicadeza, métete a danza clásica o en los saraos de Guti & Co.
No valen sólo los huevos. Métete a Potro de Vallecas o huélele el sobaco a Camacho. Rompe piernas en la frontal y mata de una patada a los artistas. Roba el arte a los demás. Pásate a Pressing Catch.
Unos vemos el fútbol. Lo añoramos. Sin oficio ni beneficio. Otros hacen del fútbol beneficio, y si no hay fútbol se lo inventan. Es país para periodistas. País para mentecatos cuya palabra tiene tanto valor como la de la más triste botella de Soberano que acumula polvo en un rincón de una taberna castellana. Verdaderas autoridades en la materia. Pero no la gris. Si no la rosa, la amarilla, la sensación de la temporada.
El fútbol es redondo, como el balón. Verde, como el campito. Se juega por afición. Por amor. Con cojones y delicadeza. Una máquina de hacer dinero no llena los campos de regional. Uno no dice UUUUYYYY cuando casi se come al coche que viene de frente. Uno sabe cuándo lo dice.
Con esa mirada fija, con esa mente ocupada, con esa pasión desinteresada tan interesante que corre por tus venas cuando tu equipo marca.
Y si tu equipo JUEGA AL FÚTBOL, mejor que mejor.
Gracies Barça!
viernes, 9 de enero de 2009
Año nuevo... ¿vida nueva?
Vaya mierda de título. Pero digno del año que empieza. Para empezar, se acaba el gran contrato. Puede que en un mes seamos la mitad. Puede que en un año la cuarta parte. Puede que en un par me encuentre vendiendo "El Caranzeiro" por fascículos en el metro de ¿Madrid? Sabe Dios.
Por lo demás, todo vello. El año entró sin pena ni gloria y parece la continuación del anterior (aunque no recuerdo exactamente si hace un año era tan vago). O sea, ron, cocacola, pitillos y cama. El piso franco por estrenar y la mente girando a revoluciones oscuras de carallo.
Creo que dejé de llenar este blog cuando me di cuenta de la nula evolución de mi vida mientras lo leía. Y aquí estoy de nuevo dispuesto a llorarle a la pantalla. Joder.
EL SEXTO PÁRAMO
Como el pequeño agujero de una madriguera que da entrada a innumerables galerías subterráneas llenas de inmundicias. Contemplo la tan ansiada noche desde el alféizar de mi ventana, y su silencio no me trae otro recuerdo que la inmensa soledad.
Antaño estos ventanales alumbraron grandes hazañas, grandes amores. Iluminaron con los rayos del astro abrasador las vicisitudes de una vida otrora joven, otrora feliz. Llenaron de vida con su luz a aquellos que se acercaban a mi palacio, como colmaba de amor a la vida el último destello del Ocaso. De un Ocaso que nunca terminó.
Desde esta ventana ansiamos el amanecer como ahora huimos ante su aterradora llegada. Desde esta ventana fuimos testigos del paso del tiempo, de los cambios, de las nuevas vidas y de las últimas despedidas. Hoy, a través de ella, sólo siento la oscuridad que me llena la cabeza de vísceras de otros y me llama para que trote toda la noche hacia un infinito muy indeseable.
Pero basta de burdos lamentos, debilidades evidentes de lo que queda de humano en mí, si es que queda algo más que el recuerdo ajado y empañado por la sangre. Basta de humanidad. La Negra Oscuridad nos llama y nos espera... impaciente.
Era una vieja taberna, en un camino semirural al que poco tiempo le quedaba. Las grúas se acercaban día a día, y lo que antaño fueron verdes prados, pronto serán bloques de cemento, grises y fríos como mi aliento.
Apenas un par de voces salían de su interior. Una, la más alta, era de un hombre, o probablemente de un viejo. Los desgarros del alcohol eran evdentes en su voz ronca y entrecortada. La otra voz era de una mujer, probablemente la tabernera, y carecía por completo de feminidad y de inocencia. La mujer trataba de largar al viejo mientras este le sulicaba humillado por otro vaso de vino.
La escena, sin verla, me dio arcadas. Me recordó algo extraño ocurrido hace mucho tiempo. Me evocó momentos de humanidad, pero también de muerte. Y recordé que una vez tuve que elegir. Y no tuve fuerzas. Pero uno, aunque no quiera, siempre elige. Y si no quiere, elegirá mal irremediablemente.
El pobre viejo no sólo no quería elegir, sino que ella eligiese por él. Quería volver al regazo de una madre protectora capaz de definir la vida de uno sin que uno se tenga que levantar. Y ella, en su piedad, cedía y elegía por él. El último vaso de vino. Un vaso de vino que un niño no merece. Y la mala madre se lo da, para descanso de su alma y condena de su cuerpo. Pútrido, fétido, fecal. Tan nauseabundo que incluso las bestias de Set arrugamos nuestras fauces ante tanta inmundicia.
No iba a permitir que esa pobre madre eligiese el funesto destino de su berraco. No le iba a dejar descansar. Impediré como sea que el cobarde alcance su patético destino. Le daré un destino nuevo, un destino suyo todo para él. Sin madrazas en las que apoyarse, sin padres ante los que responder. Sin cristales en los que mirarse ni soles que acentúen el mal del ron. Lo hundiré en la más negra Oscuridad.
Cuando la mano del viejo se extendió hacia su último vaso de vino, ante la impaciente y triste mirada de su sirvienta, decidí que era el momento idóneo. Sus dedos abrazaron el vaso como si fuese de oro puro y sus labios cortados se acercaron al divino manjar. El vino rojo entró por su garganta y cayó por la comisura de sus labios como si viniese de darse un festín salvaje. La mirada del viejo se clavó entonces en la berraca. Sus ojos se volvieron negros como la noche y sus labios enrojecieron de excitación.
Algo raro debió advertir la tabenera, pues al momento, rauda y apurada, agarró un cuchillo de cocina como si hubiese visto al mismo Diablo. Y seré yo el que niegue tal visión. Pero de nada sirven cuchillos, pistolas o cañones ante la Ira de la Noche, pues es más penetrante, dura y mortal que cualquier metal, pecado o venganza. Apenas si pudo defenderse.
Con sus propios dientes, blancos ahora como la leche materna, el Diablo decidió volver a ver el corazón maternal que antaño tanto amor le dio. Trataría de devolvérselo, y, si no pudiese, se lo llevaría consigo. Poca resistencia puede oponer un costillar para un lobo hambriento. Y poco miedo puede uno tener de tan rápida muerte.
Cuando la faena estuvo completa, el viejo cayó inconsciente. Tenía sangre y vísceras por todo su cuerpo y un fino hilo de vino bajaba por su barbilla. Nunca tanto había disfrutado de un néctar. Era hora de dormir plácidamente. Como en el regazo de una madre. De la Madre Noche
Aún me encontraba en la vieja taberna, colgado del techo, casi imperceptible, cuando las autoridades llegaron alertadas por un vecino lo suficientemente valiente para llamarlas, pero demasiado cobarde para no hacerlo. Cuando entraron y encontraron al viejo lleno de sangre durmiendo plácidamente con una sonrisa de recién nacido, tumbado sobre las vísceras de su amada, no pudieron más que salir horrorizados.
Sólo horas después, cuando el amanecer apuntaba en el cielo, dejaron todo limpio, llevándose al viejo loco a quién sabe qué inmundo agujero. No tan inmundo como el mío. Só lo entonces regresé a mi ventana y pude ver, con el temor de un niño asustado, los claros rayos de sol que alumbran en en alba y que antaño iluminaron mi vida.
Por lo demás, todo vello. El año entró sin pena ni gloria y parece la continuación del anterior (aunque no recuerdo exactamente si hace un año era tan vago). O sea, ron, cocacola, pitillos y cama. El piso franco por estrenar y la mente girando a revoluciones oscuras de carallo.
Creo que dejé de llenar este blog cuando me di cuenta de la nula evolución de mi vida mientras lo leía. Y aquí estoy de nuevo dispuesto a llorarle a la pantalla. Joder.
EL SEXTO PÁRAMO
Como el pequeño agujero de una madriguera que da entrada a innumerables galerías subterráneas llenas de inmundicias. Contemplo la tan ansiada noche desde el alféizar de mi ventana, y su silencio no me trae otro recuerdo que la inmensa soledad.
Antaño estos ventanales alumbraron grandes hazañas, grandes amores. Iluminaron con los rayos del astro abrasador las vicisitudes de una vida otrora joven, otrora feliz. Llenaron de vida con su luz a aquellos que se acercaban a mi palacio, como colmaba de amor a la vida el último destello del Ocaso. De un Ocaso que nunca terminó.
Desde esta ventana ansiamos el amanecer como ahora huimos ante su aterradora llegada. Desde esta ventana fuimos testigos del paso del tiempo, de los cambios, de las nuevas vidas y de las últimas despedidas. Hoy, a través de ella, sólo siento la oscuridad que me llena la cabeza de vísceras de otros y me llama para que trote toda la noche hacia un infinito muy indeseable.
Pero basta de burdos lamentos, debilidades evidentes de lo que queda de humano en mí, si es que queda algo más que el recuerdo ajado y empañado por la sangre. Basta de humanidad. La Negra Oscuridad nos llama y nos espera... impaciente.
Era una vieja taberna, en un camino semirural al que poco tiempo le quedaba. Las grúas se acercaban día a día, y lo que antaño fueron verdes prados, pronto serán bloques de cemento, grises y fríos como mi aliento.
Apenas un par de voces salían de su interior. Una, la más alta, era de un hombre, o probablemente de un viejo. Los desgarros del alcohol eran evdentes en su voz ronca y entrecortada. La otra voz era de una mujer, probablemente la tabernera, y carecía por completo de feminidad y de inocencia. La mujer trataba de largar al viejo mientras este le sulicaba humillado por otro vaso de vino.
La escena, sin verla, me dio arcadas. Me recordó algo extraño ocurrido hace mucho tiempo. Me evocó momentos de humanidad, pero también de muerte. Y recordé que una vez tuve que elegir. Y no tuve fuerzas. Pero uno, aunque no quiera, siempre elige. Y si no quiere, elegirá mal irremediablemente.
El pobre viejo no sólo no quería elegir, sino que ella eligiese por él. Quería volver al regazo de una madre protectora capaz de definir la vida de uno sin que uno se tenga que levantar. Y ella, en su piedad, cedía y elegía por él. El último vaso de vino. Un vaso de vino que un niño no merece. Y la mala madre se lo da, para descanso de su alma y condena de su cuerpo. Pútrido, fétido, fecal. Tan nauseabundo que incluso las bestias de Set arrugamos nuestras fauces ante tanta inmundicia.
No iba a permitir que esa pobre madre eligiese el funesto destino de su berraco. No le iba a dejar descansar. Impediré como sea que el cobarde alcance su patético destino. Le daré un destino nuevo, un destino suyo todo para él. Sin madrazas en las que apoyarse, sin padres ante los que responder. Sin cristales en los que mirarse ni soles que acentúen el mal del ron. Lo hundiré en la más negra Oscuridad.
Cuando la mano del viejo se extendió hacia su último vaso de vino, ante la impaciente y triste mirada de su sirvienta, decidí que era el momento idóneo. Sus dedos abrazaron el vaso como si fuese de oro puro y sus labios cortados se acercaron al divino manjar. El vino rojo entró por su garganta y cayó por la comisura de sus labios como si viniese de darse un festín salvaje. La mirada del viejo se clavó entonces en la berraca. Sus ojos se volvieron negros como la noche y sus labios enrojecieron de excitación.
Algo raro debió advertir la tabenera, pues al momento, rauda y apurada, agarró un cuchillo de cocina como si hubiese visto al mismo Diablo. Y seré yo el que niegue tal visión. Pero de nada sirven cuchillos, pistolas o cañones ante la Ira de la Noche, pues es más penetrante, dura y mortal que cualquier metal, pecado o venganza. Apenas si pudo defenderse.
Con sus propios dientes, blancos ahora como la leche materna, el Diablo decidió volver a ver el corazón maternal que antaño tanto amor le dio. Trataría de devolvérselo, y, si no pudiese, se lo llevaría consigo. Poca resistencia puede oponer un costillar para un lobo hambriento. Y poco miedo puede uno tener de tan rápida muerte.
Cuando la faena estuvo completa, el viejo cayó inconsciente. Tenía sangre y vísceras por todo su cuerpo y un fino hilo de vino bajaba por su barbilla. Nunca tanto había disfrutado de un néctar. Era hora de dormir plácidamente. Como en el regazo de una madre. De la Madre Noche
Aún me encontraba en la vieja taberna, colgado del techo, casi imperceptible, cuando las autoridades llegaron alertadas por un vecino lo suficientemente valiente para llamarlas, pero demasiado cobarde para no hacerlo. Cuando entraron y encontraron al viejo lleno de sangre durmiendo plácidamente con una sonrisa de recién nacido, tumbado sobre las vísceras de su amada, no pudieron más que salir horrorizados.
Sólo horas después, cuando el amanecer apuntaba en el cielo, dejaron todo limpio, llevándose al viejo loco a quién sabe qué inmundo agujero. No tan inmundo como el mío. Só lo entonces regresé a mi ventana y pude ver, con el temor de un niño asustado, los claros rayos de sol que alumbran en en alba y que antaño iluminaron mi vida.
lunes, 20 de octubre de 2008
Murió el gato
Menos mal que no era mi gata. Menos mal.
Me fui a tomar las garimbas con el Dení, que ya era hora de que saliera de la cueva (yo). Y después de un largo día, lleno de cosas que claman al lobo... que darían cada una para ríos de tinta... Va y se muere el gato.
Salimos del bar y me voy a mear. A un callejón. Cuántos gatos. Bueno, un par. Acabo y los veo, parecen los padres de Lía. Sólo que la madre de Lía era siamesa de las de toda la vida, o eso dicen... Esta (o éste) era blanca (o blanco). Y el otro (o la otra) era blanco-amarillo (o blanca-amarilla), rayadoo ( o rayada). Casi como la Lía. Parecían sus padres. Y el amarillo-blanco se rebozaba en la acera, divirtiéndose como los humanos hemos olvidado. Y me quedo observando. Y llamo a Denís. "Mira, Denís...). Pero al rato no parece divertirse tanto. Nadita. Al principio respiraba muy ffuerte. El pecho arriba y abajo. El gato como un globo. Pero mi gata también lo hace, muchas veces. Creo que es el celo, o las pastillas, sabe dios...
Pero en un momento hace un ruidillo, como cuando Lía tose. Y luego para. Y no me doy cuenta. No quiero. Y Denís me dice "ya no respira". Y es verdad. Ya no respira el pobre gato. Y yo que creía que se estaba divirtiendo. Sabe dios. Me ahorraré algunos detalles, no sé. Pero murió. Seguro. Y luego me alejé un poco y la otra gata (o gato) se acercó (al cadáver). Y nos fuimos.
Y no sé.
Me fui a tomar las garimbas con el Dení, que ya era hora de que saliera de la cueva (yo). Y después de un largo día, lleno de cosas que claman al lobo... que darían cada una para ríos de tinta... Va y se muere el gato.
Salimos del bar y me voy a mear. A un callejón. Cuántos gatos. Bueno, un par. Acabo y los veo, parecen los padres de Lía. Sólo que la madre de Lía era siamesa de las de toda la vida, o eso dicen... Esta (o éste) era blanca (o blanco). Y el otro (o la otra) era blanco-amarillo (o blanca-amarilla), rayadoo ( o rayada). Casi como la Lía. Parecían sus padres. Y el amarillo-blanco se rebozaba en la acera, divirtiéndose como los humanos hemos olvidado. Y me quedo observando. Y llamo a Denís. "Mira, Denís...). Pero al rato no parece divertirse tanto. Nadita. Al principio respiraba muy ffuerte. El pecho arriba y abajo. El gato como un globo. Pero mi gata también lo hace, muchas veces. Creo que es el celo, o las pastillas, sabe dios...
Pero en un momento hace un ruidillo, como cuando Lía tose. Y luego para. Y no me doy cuenta. No quiero. Y Denís me dice "ya no respira". Y es verdad. Ya no respira el pobre gato. Y yo que creía que se estaba divirtiendo. Sabe dios. Me ahorraré algunos detalles, no sé. Pero murió. Seguro. Y luego me alejé un poco y la otra gata (o gato) se acercó (al cadáver). Y nos fuimos.
Y no sé.
jueves, 15 de mayo de 2008
Crisis en Can Barça
Toca fútbol. A falta de un partido somos cuartos y ya da igual lo que ocurra. Un año más, no podemos sino mirar al frente porque detrás ya no queda nada. Y lo que queda ya está muy atrás. La verdad, no sé si es que me abré levantado de buen humor, pero la verdad es que no culpo a la directiva, como han hecho prensa y público. Tal vez sí un poco a Rijkaard, manque me pese. Pero lo que está claro es que si alguien ha fallado han sido los jugadores. Y no todos.
Quién hubiera predecido el bajo rendimiento de Tití. Pero si era el puto mejor delantero del mundo (salvando a Rudi Van, que no es delantero, es un matador, concepto bien distinto). Quién hubiera previsto que Ronaldinho no sólo bajaría su rendimiento, como ya hizo la pasada temporada, sino que llegó a desaparecer. Nadie recuerda su último partido con la elástica blaugrana. Ni él mismo, que es lo peor.
Tema aparte es que debería haber sido vendido la temporada pasada, al igual que Samuel. Pero no lo hicieron. Y lo asumimos. Porque no es una decisión fácil. Porque los que hace un año comenzaban a ser villanos, el anterior eran héroes. Héroes a la altura de los únicos que habíamos tenido hasta entonces. Era lógico dar un margen de confianza a una generación de jugadores cuando en ciento y pico años de historia sólo dos generaciones han llegado a lo más alto. Y si bien ahora ya lo hemos olvidado, hace un año éramos el ex-campeón de Europa, el rival a batir.
Quiero decir con todo esto que tal vez hace un año la directiva blaugrana se equivocó. Quizá se debería haber desprendido de unos cracks que comenzaban a decaer y a dinamitar el vestuario. Pero al fin y al cabo sólo había sido un mal año. Todo podía volver a ser como antes. Tal vez pecaron de fantasiosos, de confiados o de la muy socorrida autocomplacencia. Pero su intención es la mejor. Y si la lógica de los números se hubiera impuesto, en lugar de la lógica de las realidades, hoy estaríamos hablando del mejor equipo del continente. Con el mejor jugador del mundo, su sucesor, el mejor delantero y el más grande luchador del área. Los 4 fantásticos, como se les dio por llamarles. Y si hubiese funcionado nadie sacaría el pañuelo. Pero no funcionó...
Y llega la hora de decidir. Y lo hacen mal, anuncian que prescindirán de Rijkaard antes de terminar la liga. Aunque la liga hace mucho que terminó para el Barça, y hace muchísimo para según qué jugador. Y traen a Pep. Y la gente pide a Mou. Y pañolada. Y moción de censura. Y lo de todos los años cuando las cosas van mal. Cracks saliendo por la puerta pequeña y directivos abucheados por haberles fichado. O por haberlos echado. O por mantenerlos.
Ahora mismo la cabeza de Laporta peligra haga lo que haga. Si echa a Ronaldinho y na más que nos lo encontremos nos mete tres goles, ay va la que se monta. Pero ay como lo deje... Si trae a Pep le dicen que no tiene experiencia (los mismos que lo decían, con razón, de Rijkaard, y mira tú que fue el único que pudo emular al flaco y toda su experiencia). Y si trae a Mou le dirán que está acabando con la filosofía del club. Si le hace caso a Cruyff, porque se lo hace. Si no se lo hace, porque no se lo hace. En fin...
Sólo digo que si el año pasado me ponen de mister del Barça, y aparte de Messi, Iniesta, Puyol, Eto'o, Ronnie, Deco, etc, me traen a Henry, Touré, Milito y Abidal, pues no sé... les doy un beso en el culé. Yo y cualquiera. Así que no me digan...
Pero bueno, el estilo estrellas no ha salido como se pensaba. Ahora le dan el poder a un tío de la casa, a todo un Pep Guardiola, extensión del maestro flaco en el campo y probablemente el jugador más listo del fútbol moderno. Y también lo critican. Inexperiencia... Digamos que en ciento y pico años de experiencia hemos ganado dos copas de Europa. Y Pep estaba allí. Ganando. Como también supo perder. Vino de la cantera y viene de la cantera. ES la cantera y probablemente tirará de cantera. Y ojalá.
Para empezar y como primer fichaje para empezar a quitar el mal sabor de boca, parece ser que han elegido a Gerard Piqué, el cual se había ido al Manchester hace un lustro por problemas con esta misma junta. Y si saben rectificar en esto, por qué no rectificar con Cesc o con Sergio García, por poner dos de los mejores ejemplos. Y qué tal si a la par que repatriamos cracks que sientan la camiseta, nos preocupamos por forjar a los del futuro. Para empezar se podría destapar su hueco prescindiendo de jugadores como Ezquerro o Edmilson, que, más que otra cosa, impiden la salida a verdaderos futbolistas del futuro.
Porque pa tener a un manta por si acaso me falta medio equipo, pues pa eso tengo un pibe. Y si falta medio equipo sale el pibe, que mejor que Ezkerro lo hará. Y más rápido que Edmilson correrá (y pensará). Y a lo mejor juega ese día y ya nunca más vuelve al filial. Y no hablo de Messis ni Bojanes, sino de Peps, Sergis, Puyoles o Xavis. Esperemos que se recupere a Crosas y se le den minutos, o al menos que lo cedan a un equipo donde sea titular y se forje. Cosa que podían hacer con Giovanni, que me parece que aún está bastante verde.
En fin, que si Guardiola sabe reflejar en el equipo sus valores, lo que representa, lo que ha visto y ha sentido como jugador del Dream Team, entonces no les extraña ver de nuevo a un Barça ganador y espectacular, como en los mejores tiempos. Y no les extrañe, en ese caso, que algunos pañuelos vuelvan al bolsillo y a cierta directiva se le pueda agradecer, dios lo quiera, otra Copa de Europa. Y sería la tercera en ciento y pico... Si es que...
Quién hubiera predecido el bajo rendimiento de Tití. Pero si era el puto mejor delantero del mundo (salvando a Rudi Van, que no es delantero, es un matador, concepto bien distinto). Quién hubiera previsto que Ronaldinho no sólo bajaría su rendimiento, como ya hizo la pasada temporada, sino que llegó a desaparecer. Nadie recuerda su último partido con la elástica blaugrana. Ni él mismo, que es lo peor.
Tema aparte es que debería haber sido vendido la temporada pasada, al igual que Samuel. Pero no lo hicieron. Y lo asumimos. Porque no es una decisión fácil. Porque los que hace un año comenzaban a ser villanos, el anterior eran héroes. Héroes a la altura de los únicos que habíamos tenido hasta entonces. Era lógico dar un margen de confianza a una generación de jugadores cuando en ciento y pico años de historia sólo dos generaciones han llegado a lo más alto. Y si bien ahora ya lo hemos olvidado, hace un año éramos el ex-campeón de Europa, el rival a batir.
Quiero decir con todo esto que tal vez hace un año la directiva blaugrana se equivocó. Quizá se debería haber desprendido de unos cracks que comenzaban a decaer y a dinamitar el vestuario. Pero al fin y al cabo sólo había sido un mal año. Todo podía volver a ser como antes. Tal vez pecaron de fantasiosos, de confiados o de la muy socorrida autocomplacencia. Pero su intención es la mejor. Y si la lógica de los números se hubiera impuesto, en lugar de la lógica de las realidades, hoy estaríamos hablando del mejor equipo del continente. Con el mejor jugador del mundo, su sucesor, el mejor delantero y el más grande luchador del área. Los 4 fantásticos, como se les dio por llamarles. Y si hubiese funcionado nadie sacaría el pañuelo. Pero no funcionó...
Y llega la hora de decidir. Y lo hacen mal, anuncian que prescindirán de Rijkaard antes de terminar la liga. Aunque la liga hace mucho que terminó para el Barça, y hace muchísimo para según qué jugador. Y traen a Pep. Y la gente pide a Mou. Y pañolada. Y moción de censura. Y lo de todos los años cuando las cosas van mal. Cracks saliendo por la puerta pequeña y directivos abucheados por haberles fichado. O por haberlos echado. O por mantenerlos.
Ahora mismo la cabeza de Laporta peligra haga lo que haga. Si echa a Ronaldinho y na más que nos lo encontremos nos mete tres goles, ay va la que se monta. Pero ay como lo deje... Si trae a Pep le dicen que no tiene experiencia (los mismos que lo decían, con razón, de Rijkaard, y mira tú que fue el único que pudo emular al flaco y toda su experiencia). Y si trae a Mou le dirán que está acabando con la filosofía del club. Si le hace caso a Cruyff, porque se lo hace. Si no se lo hace, porque no se lo hace. En fin...
Sólo digo que si el año pasado me ponen de mister del Barça, y aparte de Messi, Iniesta, Puyol, Eto'o, Ronnie, Deco, etc, me traen a Henry, Touré, Milito y Abidal, pues no sé... les doy un beso en el culé. Yo y cualquiera. Así que no me digan...
Pero bueno, el estilo estrellas no ha salido como se pensaba. Ahora le dan el poder a un tío de la casa, a todo un Pep Guardiola, extensión del maestro flaco en el campo y probablemente el jugador más listo del fútbol moderno. Y también lo critican. Inexperiencia... Digamos que en ciento y pico años de experiencia hemos ganado dos copas de Europa. Y Pep estaba allí. Ganando. Como también supo perder. Vino de la cantera y viene de la cantera. ES la cantera y probablemente tirará de cantera. Y ojalá.
Para empezar y como primer fichaje para empezar a quitar el mal sabor de boca, parece ser que han elegido a Gerard Piqué, el cual se había ido al Manchester hace un lustro por problemas con esta misma junta. Y si saben rectificar en esto, por qué no rectificar con Cesc o con Sergio García, por poner dos de los mejores ejemplos. Y qué tal si a la par que repatriamos cracks que sientan la camiseta, nos preocupamos por forjar a los del futuro. Para empezar se podría destapar su hueco prescindiendo de jugadores como Ezquerro o Edmilson, que, más que otra cosa, impiden la salida a verdaderos futbolistas del futuro.
Porque pa tener a un manta por si acaso me falta medio equipo, pues pa eso tengo un pibe. Y si falta medio equipo sale el pibe, que mejor que Ezkerro lo hará. Y más rápido que Edmilson correrá (y pensará). Y a lo mejor juega ese día y ya nunca más vuelve al filial. Y no hablo de Messis ni Bojanes, sino de Peps, Sergis, Puyoles o Xavis. Esperemos que se recupere a Crosas y se le den minutos, o al menos que lo cedan a un equipo donde sea titular y se forje. Cosa que podían hacer con Giovanni, que me parece que aún está bastante verde.
En fin, que si Guardiola sabe reflejar en el equipo sus valores, lo que representa, lo que ha visto y ha sentido como jugador del Dream Team, entonces no les extraña ver de nuevo a un Barça ganador y espectacular, como en los mejores tiempos. Y no les extrañe, en ese caso, que algunos pañuelos vuelvan al bolsillo y a cierta directiva se le pueda agradecer, dios lo quiera, otra Copa de Europa. Y sería la tercera en ciento y pico... Si es que...
martes, 13 de mayo de 2008
FRANKamente agradecido
Se acabó. Con sus ojos bondadosos y su aire de chamán rastafari en estado de nirvana, nos deja. Nos deja el míster, el campeón, pero sobre todo... nos deja el hombre. Un gran hombre. Hoy aún planea el nombre de Johan por Can Barça. Y probablemente lo hará por siempre. Pero hubo OTRO GRANDE en el Camp Nou y es necesario darle el valor que se le debe.
Como se lo dio la afición el pasado domingo. Ese domingo en que sus pupilos, la mayoría niños mimados en vez de hombres, lo traicionaron para amargarle la despedida. Qué poco orgullo. Qué poco cariño. Cuánto egoísmo...
En su contra poco podemos decir. El peor de sus defectos fue depositar su confianza en los demás. Porque para Frank todo el mundo es como él y merece respeto y oportunidades. Pero el les ha dado demasiadas. Y así, cual cigarras, la mejor plantilla del mundo se ha visto superada, y con creces, por segundo año consecutivo, por unas cuantas hormigas blancas.
Pero Franki, ellos no son como tú. Ni siquiera creo que tú de jugador hayas sido como lo eres ahora. Al menos no te recuerdo tan elegante. Te recuerdo ganando las Copas de Europa con el Milán, con tu selección. Con ese bigotito que llevabas y bastante más mala ostia. Pero eran otros tiempos. Y no era el tiempo de las cigarras. Y mucho menos el lugar. Tal vez ahora vuelvas a tu casa Frank.
Seguramente hayas aprendido muchas cosas. Tantas como las que otros no quisieron aprender. No te quisieron escuchar. Pero tú los defendiste. A muerte. Hasta el final. Y no se lo merecían. Pero tú eres así. Y da gusto que haya gente como tú. Y es un honor teneros cerca.
Pero te equivocaste. Y no soy yo el que te juzga, sino los resultados. Lo que finalmente se ha visto. Como también pudiste equivocarte en el planteamiento de algún partido o de los cambios. Pero todos nos equivocamos. Y esa es la diferencia entre perder y hacer el ridículo. El que actúa, erra. El que no está, jamás fallará. Pero tampoco la va a meter esta noche para que ganemos.
Siempre has estado ahí. Con las hormigas y las cigarras. Defendiendo a amigos y enemigos. Llevando los palos con la mayor de las valentías. Tapando a tus "amigos" como un gran portero tapa toda la portería. Pero al final se te ha colado el balón. Y te han marcado gol. Porque detrás de ti no había nadie. Tú eras la última roca. La última puerta. El último obstáculo.
Hoy los que una vez dijeron que esta sería tu casa hasta que quisieses marcharte, te señalan la salida con el dedo. Porque no tienen palabra. Porque no se atrevieron a decidir. Porque tiene que haber un culpable y tiene que rodar una cabeza.
Eres demasiado bueno Frank. Te queremos por eso, pero no creo que te ayude demasiado. Seguramente si fueses un Mourinho de la vida te iría mejor. Si les hubieses dado caña tal vez hoy estaríamos levantando otro título. O tal vez no. Siempre habrá tiempo para ganar de nuevo.
Pero no hay más tiempo para ti, amigo Frank. Y eso duele más.
Porque a pesar de los goles, los rivales, la prensa, los mundiales, los fichajes, las eliminatorias, las debacles y los triunfos, el elemento fundamental de este deporte somos las personas. Y pocas como tú.
Adeu Frank
y gracies per estar al Barça!
Hasta siempre amigo.
Como se lo dio la afición el pasado domingo. Ese domingo en que sus pupilos, la mayoría niños mimados en vez de hombres, lo traicionaron para amargarle la despedida. Qué poco orgullo. Qué poco cariño. Cuánto egoísmo...
En su contra poco podemos decir. El peor de sus defectos fue depositar su confianza en los demás. Porque para Frank todo el mundo es como él y merece respeto y oportunidades. Pero el les ha dado demasiadas. Y así, cual cigarras, la mejor plantilla del mundo se ha visto superada, y con creces, por segundo año consecutivo, por unas cuantas hormigas blancas.
Pero Franki, ellos no son como tú. Ni siquiera creo que tú de jugador hayas sido como lo eres ahora. Al menos no te recuerdo tan elegante. Te recuerdo ganando las Copas de Europa con el Milán, con tu selección. Con ese bigotito que llevabas y bastante más mala ostia. Pero eran otros tiempos. Y no era el tiempo de las cigarras. Y mucho menos el lugar. Tal vez ahora vuelvas a tu casa Frank.
Seguramente hayas aprendido muchas cosas. Tantas como las que otros no quisieron aprender. No te quisieron escuchar. Pero tú los defendiste. A muerte. Hasta el final. Y no se lo merecían. Pero tú eres así. Y da gusto que haya gente como tú. Y es un honor teneros cerca.
Pero te equivocaste. Y no soy yo el que te juzga, sino los resultados. Lo que finalmente se ha visto. Como también pudiste equivocarte en el planteamiento de algún partido o de los cambios. Pero todos nos equivocamos. Y esa es la diferencia entre perder y hacer el ridículo. El que actúa, erra. El que no está, jamás fallará. Pero tampoco la va a meter esta noche para que ganemos.
Siempre has estado ahí. Con las hormigas y las cigarras. Defendiendo a amigos y enemigos. Llevando los palos con la mayor de las valentías. Tapando a tus "amigos" como un gran portero tapa toda la portería. Pero al final se te ha colado el balón. Y te han marcado gol. Porque detrás de ti no había nadie. Tú eras la última roca. La última puerta. El último obstáculo.
Hoy los que una vez dijeron que esta sería tu casa hasta que quisieses marcharte, te señalan la salida con el dedo. Porque no tienen palabra. Porque no se atrevieron a decidir. Porque tiene que haber un culpable y tiene que rodar una cabeza.
Eres demasiado bueno Frank. Te queremos por eso, pero no creo que te ayude demasiado. Seguramente si fueses un Mourinho de la vida te iría mejor. Si les hubieses dado caña tal vez hoy estaríamos levantando otro título. O tal vez no. Siempre habrá tiempo para ganar de nuevo.
Pero no hay más tiempo para ti, amigo Frank. Y eso duele más.
Porque a pesar de los goles, los rivales, la prensa, los mundiales, los fichajes, las eliminatorias, las debacles y los triunfos, el elemento fundamental de este deporte somos las personas. Y pocas como tú.
Adeu Frank
y gracies per estar al Barça!
Hasta siempre amigo.
viernes, 25 de abril de 2008
25 de Abril
Un buen día para nacer. Johan Cruyff, Al Pacino, la Revolución de los Claveles, Tomi Verceti... ¿Alguien puede pedir más? Sí. YO.
Érase una mañana de viernes. Cómo me gustan los viernes. Esa suerte de día lo suficientemente largo para ver amanecer y lo suficientemente laboral para sacarme del catre a buena hora. Es de agradecer. Mejor que los sábados.
Pues eso, que era un viernes por la mañana de un 25 de abril del tercer milenio. A las 13.00 había recibido ya unas cuantas llamadas y mensajes, algun@s bastante inesperados...
Yo la verdad no soy demasiado detallista y no le doy demasiada importancia, más que nada porque soy un desastre y no me acuerdo de lo que me dijiste ayer, como para acordarme de tu cumple. Pero claro, del mío sí. Egoísmo puro.
Pero el caso es que me alegro. Me alegro porque, a pesar de ser cada día más viejuno, veo que nunca caminaré solo. Y eso es más de lo que mucha gente puede decir siendo mucho más viejunos que yo. A lo mejor es que a ellos ya se le han muerto los amigos. Réquiem.
Y el caso es que, y no es por ponerme trágico, si hoy la palmara, sin haber plantado un árbol... sin haber tenido un hijo... y sobre todo... sin haber escrito un libro... Hombre, me jodería, pero me doy cuenta de que dejaría cosas tan grandes como el árbol, el hijo o el libro... o más.
Si muriera hoy, a la tierna edad de 27 años, atrás dejaría:
- Una familia destrozada ante la defunción de su único hijo. Animaos y haced otro!
- Una pandilla de borrachos que se seguirían emborrachando por mí en vez de conmigo. Salud.
- Unas pocas mujeres que me amaron. Sobre todo una. Va por ti.
- Una silla vacía en el trabajo. Y un asiento en el coche. Snif.
- Una colección incompleta de pelis de Al Pacino. Y otra de Batman. Friki hasta la muerte.
- Unas cuantas deudas por pagar y otras por cobrar. La materia ni se crea ni se destruye, tan solo fluye. Y poco más...
Mucho mejor que dejar un hijo sin padre, un árbol sin alguien que mire porque no lo talen los del concello y una novela póstuma, no creéis?
Pero lo mejor de todo es que no pienso palmarla, al menos HOY, lo cual me da la oportunidad de disfrutar de todo ello. Y de lo que está por llegar.
Porque soy de ese tipo de personas a las que no les gusta demasiado la soledad. Sobre todo para las cosas transcendentes de la vida, como tajarse, follar o palmarla.
Así que esperaré a la próxima guerra nuclear, desastre energético o ataque alienígena para marcharme de aquí de la mano de un@s cuant@s incaut@s. Cuant@s más mejor. Ahí os quiero ver yo...
Y me despido no sin antes presentar mis respetos y mi sincero agradecimiento a tod@s mis compañer@s de viaje. Y no os preocupéis, que si no la montan Bush, Homer o Alien, queda Tomi para rato...
AJO y AGUA
Érase una mañana de viernes. Cómo me gustan los viernes. Esa suerte de día lo suficientemente largo para ver amanecer y lo suficientemente laboral para sacarme del catre a buena hora. Es de agradecer. Mejor que los sábados.
Pues eso, que era un viernes por la mañana de un 25 de abril del tercer milenio. A las 13.00 había recibido ya unas cuantas llamadas y mensajes, algun@s bastante inesperados...
Yo la verdad no soy demasiado detallista y no le doy demasiada importancia, más que nada porque soy un desastre y no me acuerdo de lo que me dijiste ayer, como para acordarme de tu cumple. Pero claro, del mío sí. Egoísmo puro.
Pero el caso es que me alegro. Me alegro porque, a pesar de ser cada día más viejuno, veo que nunca caminaré solo. Y eso es más de lo que mucha gente puede decir siendo mucho más viejunos que yo. A lo mejor es que a ellos ya se le han muerto los amigos. Réquiem.
Y el caso es que, y no es por ponerme trágico, si hoy la palmara, sin haber plantado un árbol... sin haber tenido un hijo... y sobre todo... sin haber escrito un libro... Hombre, me jodería, pero me doy cuenta de que dejaría cosas tan grandes como el árbol, el hijo o el libro... o más.
Si muriera hoy, a la tierna edad de 27 años, atrás dejaría:
- Una familia destrozada ante la defunción de su único hijo. Animaos y haced otro!
- Una pandilla de borrachos que se seguirían emborrachando por mí en vez de conmigo. Salud.
- Unas pocas mujeres que me amaron. Sobre todo una. Va por ti.
- Una silla vacía en el trabajo. Y un asiento en el coche. Snif.
- Una colección incompleta de pelis de Al Pacino. Y otra de Batman. Friki hasta la muerte.
- Unas cuantas deudas por pagar y otras por cobrar. La materia ni se crea ni se destruye, tan solo fluye. Y poco más...
Mucho mejor que dejar un hijo sin padre, un árbol sin alguien que mire porque no lo talen los del concello y una novela póstuma, no creéis?
Pero lo mejor de todo es que no pienso palmarla, al menos HOY, lo cual me da la oportunidad de disfrutar de todo ello. Y de lo que está por llegar.
Porque soy de ese tipo de personas a las que no les gusta demasiado la soledad. Sobre todo para las cosas transcendentes de la vida, como tajarse, follar o palmarla.
Así que esperaré a la próxima guerra nuclear, desastre energético o ataque alienígena para marcharme de aquí de la mano de un@s cuant@s incaut@s. Cuant@s más mejor. Ahí os quiero ver yo...
Y me despido no sin antes presentar mis respetos y mi sincero agradecimiento a tod@s mis compañer@s de viaje. Y no os preocupéis, que si no la montan Bush, Homer o Alien, queda Tomi para rato...
AJO y AGUA
jueves, 13 de marzo de 2008
Muerte de un blog
No es que haya decidido matar al Caranzeiro, que por la cabeza se me ha pasado alguna vez, ayer entre otras, sino que este blog es la muerte en sí. Mexplico...
Ahora, por ejemplo, no se me ocurre nada que escribir, y entonces escribo esto. Y si sigo unas pocas líneas dejaré de decir tonterías sin sentido para comenzar a decir tonterías con sentido. Con sentido para mí, al menos. Pero siempre en torno a, con un tufillo de, o llorando sobre... Vamos, que ya canso. Me canso a mí mismo. Y no duele, no, pero ya cheira.
El día en que en nosequé blog sobre los mejores westerns vi un comentario despreciativo para con mis añorados espaguetigüesterns, nació este blog. Y créame, adorado público (cómo me adoro!), que no nació para llorar...
Porque entonces, en lugar de "El caranzeiro" le hubiera llamado "el lloricas", "el maricona" o, simplemente y para dar más matices, "El Yoni Fontane". Y como para llorar ya está el bueno de Yoni y su séquito de gárgolas y monjes de la birra (jejeje comentario ALTAMENTE malicioso), pues que pa qué... Que aparte de tamaña legión también hay que aguantar la tele y la prensa, con desgracias que van desde tropecientosmil niños muertos a balazos en sabediosdonde al nadie me hace un traje pa mi boda de la Esteban (de pino se lo hacía yo). Y vamos, que con tremendos lloriqueos ya se va resolviendo el tema de la escasez de agua.
Por eso, y porque si sigo así temo que si algún día visito los Países Bajos (Holanda, guarros, Holanda) el agua llegue hasta los diques (ya no digo si me la casco... calentamiento global le llaman... y tan global...), pues por eso (y mira que me lío) paso de lloriquear más.
Ea, lo dicho. Que si El Caranzeiro tiene el sobrenombre de "blog de un colgaretas" es por algo. Pero vaya colgaretas, que parezco calimero tol día llorando y acordándome del pasao. Quel pasao pasao está. Y como dijo una gran autoridad (Harmelinda la guapa, una colgada de las Auténticas, no hay que conocerla): "La mancha de la mora con otra mora se quita" (o algo asina).
Y como entre mora y mora pueden pasar eternidades de magnitudes incomprensibles para los geólogos, pues a mí me da por deprimirme y volver la vista atrás. ¡Con lo chachi que es ser feliz como yo! Sin preocupaciones de viernes a lunes y con menos de las que desearía (¿o no?) de lunes a viernes. Con dinerito fresquito (y justito) pa mantener mis vicios y vivir en casa de los papas. Con coleguillas tan borrachos, pendencieros, pervertidos y oligofrénicos (ole) como yo, o más... o más... Sin una tía que gobierne mi vida y la jodienda de pensar en qué quiere, qué necesita, qué piensa, qué come, qué bebe, qué caga... Joder, qué alivio.
Está claro que soy un extremista y que ni tanto ni tan poco. Que uno añora cosas que antaño no eran agradables. Y cosas que antaño pintaban muy agradables, se demuestra que eran más agradables por añoradas que por agradables. Y vaya trabalenguas me hago siempre que hablo desto. Pero vos xa me entendés (si, claro que lo entiendo, boludo).
Pero como la alegría es mejor por exceso... Y como el exceso de tristeza me viene ya por defecto. Pues eso, que una vez de excedernos excedámonos en todo y no sólo con la birra. A ver si excedemos la mente y excedemos el cuerpo, y después a exceder la mente y el cuerpo de los demás. Y darle una tregua al hígado o al pulmón. O a los tres a la vez, qué coño, se la merecen.
Y de mil razones para vivir
y de una razón para morir
al suicida no le daban las cuentas
Cuando era pequenito
me limpiaban el culito
pero era bueno en matemáticas
Y me sale un culo cagao
y 999 razones para no rendirse
y esas por provincia
No me quea ná que andar ni ná... OJÚ!
Ahora, por ejemplo, no se me ocurre nada que escribir, y entonces escribo esto. Y si sigo unas pocas líneas dejaré de decir tonterías sin sentido para comenzar a decir tonterías con sentido. Con sentido para mí, al menos. Pero siempre en torno a, con un tufillo de, o llorando sobre... Vamos, que ya canso. Me canso a mí mismo. Y no duele, no, pero ya cheira.
El día en que en nosequé blog sobre los mejores westerns vi un comentario despreciativo para con mis añorados espaguetigüesterns, nació este blog. Y créame, adorado público (cómo me adoro!), que no nació para llorar...
Porque entonces, en lugar de "El caranzeiro" le hubiera llamado "el lloricas", "el maricona" o, simplemente y para dar más matices, "El Yoni Fontane". Y como para llorar ya está el bueno de Yoni y su séquito de gárgolas y monjes de la birra (jejeje comentario ALTAMENTE malicioso), pues que pa qué... Que aparte de tamaña legión también hay que aguantar la tele y la prensa, con desgracias que van desde tropecientosmil niños muertos a balazos en sabediosdonde al nadie me hace un traje pa mi boda de la Esteban (de pino se lo hacía yo). Y vamos, que con tremendos lloriqueos ya se va resolviendo el tema de la escasez de agua.
Por eso, y porque si sigo así temo que si algún día visito los Países Bajos (Holanda, guarros, Holanda) el agua llegue hasta los diques (ya no digo si me la casco... calentamiento global le llaman... y tan global...), pues por eso (y mira que me lío) paso de lloriquear más.
Ea, lo dicho. Que si El Caranzeiro tiene el sobrenombre de "blog de un colgaretas" es por algo. Pero vaya colgaretas, que parezco calimero tol día llorando y acordándome del pasao. Quel pasao pasao está. Y como dijo una gran autoridad (Harmelinda la guapa, una colgada de las Auténticas, no hay que conocerla): "La mancha de la mora con otra mora se quita" (o algo asina).
Y como entre mora y mora pueden pasar eternidades de magnitudes incomprensibles para los geólogos, pues a mí me da por deprimirme y volver la vista atrás. ¡Con lo chachi que es ser feliz como yo! Sin preocupaciones de viernes a lunes y con menos de las que desearía (¿o no?) de lunes a viernes. Con dinerito fresquito (y justito) pa mantener mis vicios y vivir en casa de los papas. Con coleguillas tan borrachos, pendencieros, pervertidos y oligofrénicos (ole) como yo, o más... o más... Sin una tía que gobierne mi vida y la jodienda de pensar en qué quiere, qué necesita, qué piensa, qué come, qué bebe, qué caga... Joder, qué alivio.
Está claro que soy un extremista y que ni tanto ni tan poco. Que uno añora cosas que antaño no eran agradables. Y cosas que antaño pintaban muy agradables, se demuestra que eran más agradables por añoradas que por agradables. Y vaya trabalenguas me hago siempre que hablo desto. Pero vos xa me entendés (si, claro que lo entiendo, boludo).
Pero como la alegría es mejor por exceso... Y como el exceso de tristeza me viene ya por defecto. Pues eso, que una vez de excedernos excedámonos en todo y no sólo con la birra. A ver si excedemos la mente y excedemos el cuerpo, y después a exceder la mente y el cuerpo de los demás. Y darle una tregua al hígado o al pulmón. O a los tres a la vez, qué coño, se la merecen.
Y de mil razones para vivir
y de una razón para morir
al suicida no le daban las cuentas
Cuando era pequenito
me limpiaban el culito
pero era bueno en matemáticas
Y me sale un culo cagao
y 999 razones para no rendirse
y esas por provincia
No me quea ná que andar ni ná... OJÚ!
Para el nuevo ( y único) visitante
Pues sí, Daniel, pues sí. Me mandabas un mensaje ayer de noche, tras ser el único e ilustre lector del Caranzeiro (aparte del más ilustre, usea yo) diciéndome que tengo la autoestima por los suelos. Y la verdad, si así fuera, no dudaría en agacharme y recogerla... Y tal vez sea lo único que tenga que hacer, doblar mi últimamente maltratada columna y echar una de mis dos poderosas manos (no preguntes por qué ten poderosas) y agarrarla de nuevo (la autoestima, guarro). Y dar gracias por tener espalda, un par de manos y otro par de otras cosas... De huevos, coño. Y no hace falta nada más.
Es fácil mirar atrás cuando delante no hay nada. Y no me malinterpretes, pero comienzo a creer que en este sendero que hemos elegido, no sé si por comodidad o por puro vicio, no hay NADA. Nada que contar ni nada que añadir a lo que fue contado una y mil veces. A lo que fue añadido cientos de veces más. A ver, me parto la goma, el gominolo, la caja y algo más todos los findes de risas que me hecho de pendejos borrachos que somos. Y el descojone siempre es de órdago. Pero insuficiente. Cuestión de inconformismo...
Del cielo llueva agua cuando me canso del sol y que salga el sol cuando esté jarto de agua, y así siempre deseo y ando en busca de lo que no tengo, en lugar de disfrutar de lo que tengo. Tal vez sea necesario que sobreviva a un accidente aéreo o que me abduzcan unas marcianas estilo "cachondas ferrolanas MUY dispuestas a comérmela". Entonces puede que nazca de nuevo y le de el valor a las cosas en la justa medida, en lugar de agrandar aquello de lo que carezco y empequeñecer aquello de lo que dispongo (y no empecemos con obscenidades, por favor). Joder, qué bien hablo...
Cuando tenía amor, cariño, afecto... en definitiva, cuando tenía parienta, mis cabezas no hacían otra cosa que pensar en hacer lo que hago ahora. En ser libre para hacer, beber, fumar, besar, foder o mandar a la mierda a quien haga falta. Y no veas cómo era esa sensación. Que me quedaba en casa un viernes pro-parienta viendo una peli... pues ahí estaba mi cerebelo, el cual, en un pacto mafioso con el hipotálamo (que no sé lo que es, pero que me suena sexual-prostático de cojones) calentándome la cabeza y diciçendome: "Tomi, sal y tájate... que hoy es viernes... que luego llega el lunes... tájate Tomi". Y al final, la mayoría de las veces, les hacía caso. Mandaba a la parien pa casa (no sin la natural reprimenda parental, la cual ahora recuerdo con añoranza) y me iba y me tajaba. Y así mil veces. Resultado = 0 (cero). Que por qué? Pues porque todas esas risas de todas esas noches se fueron con la salida del sol, para no volver. Y aquí estoy yo.
Yo, dispuesto a seguir riendo, bebiendo y olvidando, tajando y recordando tiempos en que no sabía si bajaría o no... pero alguien sí lo sabía. Y bajé. Ya ves si bajé.
Por bajar ya no sé ni en qué división estoy. Preferente diría, si tuviera preferencia. Pero es que si te digo la verdad, ni preferencias tengo, oye: rubias, morenas, chinas, negras, guapas, feas... Y si no sabes lo que quieres, difícilmente lo puedes coger, o pedir. En otras cuestiones lo tengo bastante más claro: "Un Barceló con Cola, Belén...".
Asina de sencillo fuera todo, ein? Ala, a cascarla.
Es fácil mirar atrás cuando delante no hay nada. Y no me malinterpretes, pero comienzo a creer que en este sendero que hemos elegido, no sé si por comodidad o por puro vicio, no hay NADA. Nada que contar ni nada que añadir a lo que fue contado una y mil veces. A lo que fue añadido cientos de veces más. A ver, me parto la goma, el gominolo, la caja y algo más todos los findes de risas que me hecho de pendejos borrachos que somos. Y el descojone siempre es de órdago. Pero insuficiente. Cuestión de inconformismo...
Del cielo llueva agua cuando me canso del sol y que salga el sol cuando esté jarto de agua, y así siempre deseo y ando en busca de lo que no tengo, en lugar de disfrutar de lo que tengo. Tal vez sea necesario que sobreviva a un accidente aéreo o que me abduzcan unas marcianas estilo "cachondas ferrolanas MUY dispuestas a comérmela". Entonces puede que nazca de nuevo y le de el valor a las cosas en la justa medida, en lugar de agrandar aquello de lo que carezco y empequeñecer aquello de lo que dispongo (y no empecemos con obscenidades, por favor). Joder, qué bien hablo...
Cuando tenía amor, cariño, afecto... en definitiva, cuando tenía parienta, mis cabezas no hacían otra cosa que pensar en hacer lo que hago ahora. En ser libre para hacer, beber, fumar, besar, foder o mandar a la mierda a quien haga falta. Y no veas cómo era esa sensación. Que me quedaba en casa un viernes pro-parienta viendo una peli... pues ahí estaba mi cerebelo, el cual, en un pacto mafioso con el hipotálamo (que no sé lo que es, pero que me suena sexual-prostático de cojones) calentándome la cabeza y diciçendome: "Tomi, sal y tájate... que hoy es viernes... que luego llega el lunes... tájate Tomi". Y al final, la mayoría de las veces, les hacía caso. Mandaba a la parien pa casa (no sin la natural reprimenda parental, la cual ahora recuerdo con añoranza) y me iba y me tajaba. Y así mil veces. Resultado = 0 (cero). Que por qué? Pues porque todas esas risas de todas esas noches se fueron con la salida del sol, para no volver. Y aquí estoy yo.
Yo, dispuesto a seguir riendo, bebiendo y olvidando, tajando y recordando tiempos en que no sabía si bajaría o no... pero alguien sí lo sabía. Y bajé. Ya ves si bajé.
Por bajar ya no sé ni en qué división estoy. Preferente diría, si tuviera preferencia. Pero es que si te digo la verdad, ni preferencias tengo, oye: rubias, morenas, chinas, negras, guapas, feas... Y si no sabes lo que quieres, difícilmente lo puedes coger, o pedir. En otras cuestiones lo tengo bastante más claro: "Un Barceló con Cola, Belén...".
Asina de sencillo fuera todo, ein? Ala, a cascarla.
jueves, 21 de febrero de 2008
La 25
Y por el culo de la hinco.
Érase que se fue el maldito 2007 casi dos mesitos ha... Abandonado el blog está. Pocas cosas que contar, la puta verdad... 2008 ha llegado y, como todos los años, al llegar, venía cargado de cambios, de promesas y buenos propósitos y bla, bla... (lo que se suele decir). Mirá tú que, también como todos los años, todas esas buenas intenciones se disiparon a la primera moña. Y como, curiosamente (y como todos los años), la primera moña es el día 1, pues te puedes imaginar, querido lector (o sea, yo), lo que duraron las ilusiones...
Tropiezo continuamente con la misma puta piedra, y llevo como, no sé, ¿diez años? poco más o menos levantándome en el mismo sitio y en la misma posición. Antes por lo menos lo hacía acompañado...
Dicen que el tiempo lo cura todo y que hace bueno al vino, pero yo debo ser la excepción, pues a cada rato que pasa, a cada día, a cada mes, y pronto puede (Crom quiera que no), que a cada año, en lugar de olvidar, zanjar, volver a empezar y, en definitiva, volver a vivir, pues en vez de eso, me anclo más y más en un glorioso pasado, más glorioso por pasado que por glorioso, como todo en esta vida hijos míos...
Entonces, un día, me acuerdo del maldito Caranzeiro, y me digo, voy a escribir algo nuevo. Y lo más nuevo que tengo es otro eco. Ay, Caranzeiro, qué ganas tengo de darte buenas noticias...
Érase que se fue el maldito 2007 casi dos mesitos ha... Abandonado el blog está. Pocas cosas que contar, la puta verdad... 2008 ha llegado y, como todos los años, al llegar, venía cargado de cambios, de promesas y buenos propósitos y bla, bla... (lo que se suele decir). Mirá tú que, también como todos los años, todas esas buenas intenciones se disiparon a la primera moña. Y como, curiosamente (y como todos los años), la primera moña es el día 1, pues te puedes imaginar, querido lector (o sea, yo), lo que duraron las ilusiones...
Tropiezo continuamente con la misma puta piedra, y llevo como, no sé, ¿diez años? poco más o menos levantándome en el mismo sitio y en la misma posición. Antes por lo menos lo hacía acompañado...
Dicen que el tiempo lo cura todo y que hace bueno al vino, pero yo debo ser la excepción, pues a cada rato que pasa, a cada día, a cada mes, y pronto puede (Crom quiera que no), que a cada año, en lugar de olvidar, zanjar, volver a empezar y, en definitiva, volver a vivir, pues en vez de eso, me anclo más y más en un glorioso pasado, más glorioso por pasado que por glorioso, como todo en esta vida hijos míos...
Entonces, un día, me acuerdo del maldito Caranzeiro, y me digo, voy a escribir algo nuevo. Y lo más nuevo que tengo es otro eco. Ay, Caranzeiro, qué ganas tengo de darte buenas noticias...
viernes, 23 de noviembre de 2007
Como hace 10 años
Tal vez haga nueve u ocho, pero diez suena mejor... Hoy es un nuevo día y sin querer lo modelo a la manera de aquellos tiempos. Las pinturas rupestres cimerias nos muestran tal como somos, tal como éramos. Pero algo falta en ellas. Aparte de Alguien, claro está...
Una delicadeza por parte del rupestre pintor/a que trata de evitar con la ausencia el recuerdo de Su presencia. Pero la ausencia no hace más que agrandarse a sí misma...
Porque la historia de estos "diez" años es nuestra historia. O más bien lo fue. Y preferiría caer desplomado ahora mismo que borrar un sólo instante, por difícil que fuese.
Pero las máquinas del tiempo son cosas de la ciencia ficción, una ciencia infinitamente más hermosa y esperanzadora que las otras ciencias, pero también mucho más innoble por patrañera...
En describir, juzgar y sacar conclusiones sobre estos años, tardaríamos otros tantos o más, pero parece que no he hecho bien los deberes, por variar...
Sólo sé que las respuestas (TODAS) (o casi todas) habitan en mi cabeza. Pero la pobre no tiene capacidad de mando. Los instintos y los sentimientos me dominan. Y mira que era listo de chaval...
Perdí la perspectiva... sé cómo recuperarla...
Pero no basta con saberlo...
HAY QUE HACERLO
¿Cuántos meses y un día más tardaré?
No me importa...
Sólo hacerlos, lleve lo que lleve, sufra lo que sufra, ocurra lo que ocurra...
HACERLO DE UNA PUTA VEZ
Una delicadeza por parte del rupestre pintor/a que trata de evitar con la ausencia el recuerdo de Su presencia. Pero la ausencia no hace más que agrandarse a sí misma...
Porque la historia de estos "diez" años es nuestra historia. O más bien lo fue. Y preferiría caer desplomado ahora mismo que borrar un sólo instante, por difícil que fuese.
Pero las máquinas del tiempo son cosas de la ciencia ficción, una ciencia infinitamente más hermosa y esperanzadora que las otras ciencias, pero también mucho más innoble por patrañera...
En describir, juzgar y sacar conclusiones sobre estos años, tardaríamos otros tantos o más, pero parece que no he hecho bien los deberes, por variar...
Sólo sé que las respuestas (TODAS) (o casi todas) habitan en mi cabeza. Pero la pobre no tiene capacidad de mando. Los instintos y los sentimientos me dominan. Y mira que era listo de chaval...
Perdí la perspectiva... sé cómo recuperarla...
Pero no basta con saberlo...
HAY QUE HACERLO
¿Cuántos meses y un día más tardaré?
No me importa...
Sólo hacerlos, lleve lo que lleve, sufra lo que sufra, ocurra lo que ocurra...
HACERLO DE UNA PUTA VEZ
lunes, 19 de noviembre de 2007
Un mes y un día
Son más tiempo del que parecen. Pero pasan rápido. Tan rápido como para darte cuenta lo poco que ha cambiado todo... Tan rápido que parece que vaya a llegar un nuevo año en cuanto despierte de la siesta... y así será.
Cuando tenía 7 años, en 1988 se celebraron las olimpiadas en Seul. Las próximas del 92 sería en Barcelona y el país estaba de gala. Yo me imaginaba cuatro años después, con 11, y me veía casi como un hombre.
Han pasado 19 años. Que se dice pronto. Y todavía no soy el hombre que aquel niño imaginaba.
El tiempo pasa muy rápido...
Las cosas no cambian solas...
De un día para otro, el mundo se transforma.
Yo permanezco.
¿Hasta cuándo?
No lo sé...
Pero te lo diré dentro de un mes y un día...
Espero tener una respuesta diferente...
Cuando tenía 7 años, en 1988 se celebraron las olimpiadas en Seul. Las próximas del 92 sería en Barcelona y el país estaba de gala. Yo me imaginaba cuatro años después, con 11, y me veía casi como un hombre.
Han pasado 19 años. Que se dice pronto. Y todavía no soy el hombre que aquel niño imaginaba.
El tiempo pasa muy rápido...
Las cosas no cambian solas...
De un día para otro, el mundo se transforma.
Yo permanezco.
¿Hasta cuándo?
No lo sé...
Pero te lo diré dentro de un mes y un día...
Espero tener una respuesta diferente...
jueves, 18 de octubre de 2007
7...
7 pecados capitales
7 formas de ganar
7 años a tu lado
me impiden volver a amar
7 eras pasarán
en estos yermos olvidados
7 páramos de soledad
7 vidas tiene un gato
y 7 formas de matar...
7 formas de ganar
7 años a tu lado
me impiden volver a amar
7 eras pasarán
en estos yermos olvidados
7 páramos de soledad
7 vidas tiene un gato
y 7 formas de matar...
martes, 16 de octubre de 2007
Tiempos ha...
Hace tiempo que no le escribo al Caranzeiro, esa suerte de receptor de incongruencias. Y no será porque no hubiera incongruencias que emitir, que haberlas haylas a montones y cada vez más grandes y estúpidas. Como yo, cada vez más grande y estúpido...
Pues bien, una vez más uno se olvida de LQDVI (lo que de verdad importa) y finalmente va a tener que tatuárselo en el puño para retener el saber más de 30 segundos. Se trata de aprender de los errores del pasado. Se trata de seguir al corazón pero USANDO la cabeza. Que ya va siendo hora...
Lo mal es conciliar a ambos. Y si eres capaz de definir LQDVI coordinando cabeza y corazón, de repente te das cuenta de que tienes algo más que conciliar. Algo entre las piernas que invalida el acuerdo tomado por las partes (por las otras partes, se entiende). Y entonces la niebla se torna más neblinosa, la oscuridad más oscura y el ovillo se lía un poco más. Y hace cinco minutos lo tenías resuelto...
Finalmente supongo que habrá que coinciliar los intereses de las partes bajas y medias (léase bajos y curaçao) y luego, en base a la decisión tomada, en base a la dirección elegida, utilizar el gerolo como herramienta de inteligencia práctica para llegar al punto deseado, definido y apuntado por las partes nobles y el músculo rojo.
No es literatura. No es filosofía. No es politica. No es autoayuda. Es esclarecimiento frustrado de las vicisitudes más sórdidas (dedicatoria) a las que te enfrenta la vida. Es decir, a las que llevas dentro...
Como si un pavo relleno fuese, con un verdugo en mi gran vientre...
No me gusta...
Pues bien, una vez más uno se olvida de LQDVI (lo que de verdad importa) y finalmente va a tener que tatuárselo en el puño para retener el saber más de 30 segundos. Se trata de aprender de los errores del pasado. Se trata de seguir al corazón pero USANDO la cabeza. Que ya va siendo hora...
Lo mal es conciliar a ambos. Y si eres capaz de definir LQDVI coordinando cabeza y corazón, de repente te das cuenta de que tienes algo más que conciliar. Algo entre las piernas que invalida el acuerdo tomado por las partes (por las otras partes, se entiende). Y entonces la niebla se torna más neblinosa, la oscuridad más oscura y el ovillo se lía un poco más. Y hace cinco minutos lo tenías resuelto...
Finalmente supongo que habrá que coinciliar los intereses de las partes bajas y medias (léase bajos y curaçao) y luego, en base a la decisión tomada, en base a la dirección elegida, utilizar el gerolo como herramienta de inteligencia práctica para llegar al punto deseado, definido y apuntado por las partes nobles y el músculo rojo.
No es literatura. No es filosofía. No es politica. No es autoayuda. Es esclarecimiento frustrado de las vicisitudes más sórdidas (dedicatoria) a las que te enfrenta la vida. Es decir, a las que llevas dentro...
Como si un pavo relleno fuese, con un verdugo en mi gran vientre...
No me gusta...
viernes, 7 de septiembre de 2007
Día D - Noche N?
Va día... Que si paquí quesipallá... Lasvueltas que da la vida Yoshi... eldestino se burla de mí. Es bastante probable que sea un bala perdida, por eso el karma me manda interrogantes... No sé, no sé. No tengo palabras. Y además el puto espacio no sale si no lo aporreas con odio. Y tampoco es para tanto hombre...
Hoy he buscado este blog en google, poniendo "el caranzeiro" y eureka, a la primera jejeje. Lástima del aforo...El puto espacio no me deja escribir. Ala, a mamarla...
Hoy he buscado este blog en google, poniendo "el caranzeiro" y eureka, a la primera jejeje. Lástima del aforo...El puto espacio no me deja escribir. Ala, a mamarla...
jueves, 6 de septiembre de 2007
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